Nouera

Sacchettino di monete

2010-02-05T23:40:00.003+02:00

Tanto tempo fa mia nonna mi regalò un sacchettino di monete. 10 lire, 5 lire. Talmente poco da non poterci prendere nemmeno le caramelle. Le monetine erano avvolte in un piccolo panno chiuso con un nastrino. Ogni volta avanzava un resto lei lo teneva per me.
Un giorno mi regalò questo piccolo sacchetto.
Nel suo gesto c'era l'amore incondizionato e l'umiltà dei piccoli gesti.
10 anni dopo, stasera, ho condiviso questo piccolo ricordo con Solene.
Lei mi ha ascoltato come se stessi raccontando la più intensa delle fiabe.
Mi ha guardato, ha dissimulato un filo di emozioni ed è corsa ad abbracciare sua nonna.

Grazie Aurora

Oggi bricolage....

2008-11-21T20:29:00.007+02:00

Le forbici colorate e i ritagli d'uno spazio ai tuoi pensieri.
Raccogli i disegni e mettici una frase che li descriva
nel tuo album dove avrei voluto esserci io fin da ieri,
oggi ci sono io e ci sei tu come angeli alla deriva.

Scendi lungo il fiume in piena e tieni la tua mano nella mia
e non temere i flutti e ciò che ci aspetta.
La tua paura è la mia. La tua forza è la mia.
Andata e ritorno dalla luna a questa vita di farfalla maledetta.

Usa i miei colori per dare un tocco alla tua tela,
come olio per la costruzione di un amore.
I passi saldi di chi ci ha preceduto. Chi non brama? Non anela?
questa meta sussurrata e inseguita con ardore.

Sento le tue mani sopra le mie, nella cera.
Scendo piano con gli attrezzi nel profondo del tuo cuore,
faccio posto per i sogni di ciò che era
un tempo, un pensiero, una musica nera

Cancella il dolore e incolla una speranza
come polline prezioso, bianco miele da stivare
il silenzio ed il guardiano della stanza
pronto a difendere la tua voglia di amare.

La luna stesa al sole

2008-10-21T21:34:00.001+02:00

Con te ha senso l'oggi e del domani il pegno
nasco ogni volta e muoio nel silenzio
nell'attesa di rinascere ad un tuo segno.

Mi muovo senza peso nè dolori.
per un mondo da scoprire,
l'universo della Ne ed i suoi colori.

Credo d'essere un sostegno
viaggiatore nell'anima
di cui esplorar ogni disegno.

In te ho la passione ed il rovescio delle cose
l'astrazione contro la razionalità
la luna stesa al sole.

Con te giaccio sul tuo petto
nelle mani, tra le gambe
nei respiri stretto nel tuo letto

Di te amo ogni inizio. ogni chiusura
è un richiamo ad una vita
ambita, bramata, futura

Tu sei Luna stesa al Sole

per loro

2008-09-22T21:53:00.002+02:00

Toglici il rosso cinese, il giallo lumiere o il blu prussia.
Sarebbe diverso senza il rosa per l'incarnato.
Ogni colore è un pezzo del mio aquilone.
L'insieme dei colori fa quello che riempie la mia vita. I miei racconti. I pensieri. E questo post.
Ognuno di loro è un colore.
Difficile dire che colore corrisponde a Danilo, alle Faine a Mary.
Ognuno va dosato sulla tela. Ma va anche sparato e mescolato e improvvisato senza schemi, ritagli, tracce.
Riposo la mente osservando le mie tele. Quelle appese ai muri e al cuore.
Se non avessi i miei colori non saprei il gusto dei ricordi rinchiusi nelle foto. Non conoscerei il sapore di un sabato sera immerso nei momenti con Mary e la Ne.
Non vedrei le sfumatore e i riflessi delle riflessioni con Dani.

I fauvisti mi hanno insegnato il colore puro e violento. Klee mi ha dato la semplicità e l'astrattismo semplice e infantile. Di Pollock salvo gli schizzi e la fisicità e l'ebrezza. Di Klimt il rigore manicale delle incisioni. E poi la Madonna di Munch è un inno all'erotismo religioso. E di Dalì vorrei la follia. Rinchiusa in uno dei suoi cassetti da aprire al bisogno. Quando il tempo lo richiede.

A loro

Once upon a time

2008-08-05T20:56:00.002+02:00

E' un po' di tempo che non ci sentiamo.
Non ci sono pensieri raffinati che mi sento di lasciare.
Nessun accadimento di nota da segnalare.
E' passato il mio 32esimo compleanno. Mio papà è in ospedale e stasera sarà una sera impegnativa ma armoniosamente bella.

Dietro ogni evento brutto si nasconde il bello.
Altrimenti non ci sarebbe una motivazione alle guerre, alle carestie, al male.
Ammesso che ci sia sempre da ricercare una motivazione.

Stasera lascio da parte la ragione, l'approccio scientifico, la deduzione, i rapoprti causa - conseguenza.

Ciò che sento stasera è l'istinto, il coraggio dell'incoscienza, la passione.
L'amore.

Stasera sono indietro di un anno.
Ho fatto un passo avanti andando un anno indietro.
Questo sì, che vuol dire essere fenomeni.

Ciao

-20

2008-07-06T20:22:00.002+02:00

Cazzo..non sono pronto...
aspettate...
mancano 20giorni..
fatemi fare la barba, mettere il vestito buono.
Datemi il tempo di preparare la lista dei ringraziamenti e il discorso..
discorso!!...discorso!!..discorso!!

Meno 20 giorni ed è il mio compleanno.
Sarei già un bel po' contento se ricevessi un bel pacco con dentro la certezza che ciò che mi ha detto Vivi, il giorno in cui stavo male e lei è stata a casa mia ad aiutarmi, sia vero.
Vorrei trovarci dentro anche la consapevolezza che tutto quello che c'è con Mary è nostro. E per sempre. E magari anche di un'altra vita.
Vorrei le chiavi del mio ristorante. Con i miei quadri alle pareti. Il tonno di pantelleria nella lista come pure il mio Barbaresco preferito nella carta dei vini.

Ce ne sarebbero di cose che vorrei ricevere..ma alla fine non è mica Natale.
E' solo il 32esimo compleanno.

Cazzo...
32

e chi le ha 32 candeline?!?!?

sulla sedia di casa mia...

2008-06-15T21:04:00.003+02:00

...ho trovato un libro di Hokusai (forse ce l'ho messo io).

Pittore giapponese.

scrisse:

"Dall'età di sei anni ho la mania di copiare la forma delle cose, e dai cinquant'anni pubblico spesso disegni, tra quel che ho raffigurato in questi settant'anni non c'è nulla degno di considerazione. A settantatré ho un po' intuito l'essenza della struttura di animali ed uccelli, insetti e pesci, della vita di erbe e piante e perciò a ottantasei progredirò oltre; a novanta ne avrò approfondito ancor più il senso recondito e a cento anni avrò forse veramente raggiunto la dimensione del divino e del meraviglioso. Quando ne avrò centodieci, anche solo un punto o una linea saranno dotati di vita propria. Se posso esprimere un desiderio, prego quelli tra lor signori che godranno di lunga vita di controllare se quanto sostengo si rivelerà infondato."

Hokusai muore dopo una breve malattia nel 1849. Il breve haiku scritto sul letto di morte recita: "Hitodama de, yuku kisanji ya, natsu no hara", (anche se come un fantasma, me ne andrò per diletto per i prati estivi).

26 maggio

2008-05-26T21:23:00.002+02:00

oggi è il 26 e quindi qualcosa doveva venire fuori.

Complici i Notwist, le parole di Giacomo, il sorriso di Viviana, le pacche sulle spalle di Saro, mia sorella che è alle prese con problemi grandi come la montagna e mi dice "sei un grande".

Pantelleria. Dammuso. Una settimana da solo per cercare il contatto con il me più intimo e la natura.

La fila dei dubbi che ho e la catena delle paure recondite non possono frenarmi.

Un passo davanti all'altro, come un ubriaco fermato dalla pula, nel tentativo di simulare sobrietà.
Si guarda avanti e se non mi ritirano la patente lo faccio vedere io chi cazzo è il Leone.

Vedrete.

Io sono inutile

2008-05-22T23:10:00.002+02:00

C'è stato un momento in cui la osservavo tra i vetri che separano gli uffici. Scambiarsi le anime tra i quadri di Botero ed immaginare la sua vita. Così lontana, misteriosa, affascinante da togliere il respiro. I kilometri percorsi raccontando le nostre vite. Un bacio mischiato alle parole. Preferisco non bere ed essere sobrio in modo che tu capisca che ciò che ti sto dicendo è sincero.

Sincero.

Le notti. Soli. Fusi nel silenzio a raccontarsi le cose che si ha paura di dirsi. Abbracciati. Tutto sembra di minore importranza rispetto alla passione. Ai baci. Ai fiori che sbocciano in un terreno arido.

I suoi occhi e le sue mani. I suoi piedi. La pelle bianca, liscia e tesa.

Vendo la casa. Voglio vivere con te. Non esiste altra ragione oltre a lei. Correre nel cuore della notte. Piangere. Credere in ogni parola di quelle poesie. Lasciare che tutto venga sospinto da quei capelli neri.

Mi vuoi sposare?

Ma sei sicura?

Si

Sai cosa vuol dire? Guarda che poi ti dico di si.

Fa freddo sul divano di pelle marrone con solo il calore della sua pelle.

Quanto mi manca quel profumo. E il casino in casa. Le mille coperte che mi fanno morire dal caldo.

Silenzio.

Ma perchè non mi cerchi? Perchè non mi abbracci?

Sai ieri è stato bellissimo quando sei venuta a preoccuparti per me. Per la mia salute. Lo capisci?

Come cazzo fai a non capirlo?

Indipendenza, distacco, una scintillante armatura per difendersi dai troppi colpi della vita.

Io voglio continuamente pensare che tu abbia un profondo dolce.

Solcato dagli abbandoni. Dalle persone che ragionano con cinismo o con il cazzo.

A che serve dirti e scrivere tutto questo.

Ora che sono arrivato a quota 55 (chili). Sono rotto dentro e fuori. Non so più cosa valgo io, cosa vali tu e perchè si arriva fino a questo.
Ai tuoi pacchi sotto la mia scrivania. A non salutarsi.

Tempo fa ti scrissi che i miei baci erano solo per te. Danzatrice di mille comete, tu eri la mia Etoile.
Ora lo spettacolo è veramente finito. Sarai di chi sa essere più stronzo o più dolce o più forte.
Ti auguro ogni bene.

Sipario

..piano piano sta tornando

2008-05-09T19:45:00.002+02:00

Quelli tozzi e con la criniera ricciuta sono pacifici; quelli slanciati e con la criniera liscia sono feroci. La fronte e la coda indicano i loro sentimenti; il loro coraggio risiede nel petto, la forza nella testa. Circondati dai cacciatori, sono spaventati dagli spiedi. Temono lo strepito delle ruote e soprattutto il fuoco, e, mentre sono temuti da tutti, sono loro a temere il gallo bianco

.....

chi cazzo è il gallo bianco????

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2008-05-04T19:43:00.003+02:00

Avrai un'idea al riguardo?

Il tuo problema sta a monte, sta nella relazione con te stesso e con la tua vita.

Innanzitutto, come fanno molte persone, anche tu chiami amore il desiderio di possedere.

Innamorarso può farlo chiunque. E' come la storia dei porcospini di Schopenhauer. (si veda post sui porcospini!!!!!!)

Tu non desideri veramente che Francesca sia felice, e se proprio lo desideri, vuoi che sia felice con te. Non hai mai pensato che amare veramente una persona significa anche gioire della sua felicità altrove.

Un giorno Zeus volendo castigare l'uomo senza distruggerlo lo tagliò in due. Poi, per curare l'antica ferita, inviò Amore fra gli Dei.

Vedi Federico, essendo una metà troveremo la felicità incontrando l'altra e diventando una cosa sola. Ma l'altra metà da trovare non è una donna.

Come non è una donna? Vuoi dire che troverò la mia felicità con un uomo?

Certo. alto e muscoloso. L'altra metà da trovare non è una donna. Sei sempre tu. E' l'altra metà di te, la parte sconosciuta alla quale devi dare vita, per poter finalmente incontrare. Per sempre. Questa è la vera unione in grado di liberarci da quel sentimento di solitudine che avvertiamo quando stiamo con qualcuno.

Grazie Fede

(tratto dal libro "Un posto al mondo - Fabio Volo"

Schuko

2008-04-21T23:10:00.002+02:00

Dove è la schuko?
Si scosta i capelli e mi osserva tra le pieghe nere bagnate.
Domani parto.
Dove? Chiedo io
Non so ancora ma ho intenzione di andare.

Aspetto. Prendo fiato e continuo con i miei ritagli di vita.
Oscillo tra il desiderio di raggiungerla e la ricerca di qualcosa che non c'è.

Spero che ci siano almeno altre 10 vite da vivere nell'aldilà...così capirò cosa è giusto e cosa è sbagliato. Cosa si deve e cosa no. Cosa posso fare per lei e per me. E per quelli a cui voglio bene.

Aspetto. Tanto tempo ce n'è.
O almeno mi piace pensare così.

Bell'Italia

2008-04-11T00:00:00.002+02:00

Bell 'Italia. Garessio, Garriano, Gerrone, Gorrino, Grissiano; i paesi che cominciano con i, elle, a e zeta... sconosciuti, distanti, italiani e stranieri.
Paesi fino all 'altro ieri, oggi senza identità. Simili, globali, modernizzati. Metano, circonvallazioni, fabbrichette, bar a imitazione pub, centri più o meno commerciali, insegne con nomi in italo-inglese. Mura in pietra e finestre in duralluminio, plastica e ferro battuto, archi pontefici in mattoni e viadotti ad unica campata in cemento precompresso. Ferrovie abbandonate e superstrade inutili appena nate.
Silenzio, profondo, inquietante, ristoratore e riparatore.
Le foglie che si muovono ancora udibili. La notte e i propri suoni. Ma anche inutili 4x4 simili a 8x8, pickup texane per percorrere due chilometri, moto nipponiche da 120 cavalli urlanti in corse mozzafiato ad affermazione della propria potenza di valente centauro e stupidità di uomo, falciaerba da fitofobi e killer di una natura domestica che tenta invano di affermarsi, doppiette da "Il Cacciatore" per un ritorno alla vita di uomo del Neo-Neolitico.
Rovine di mura medievali e romane, abbandono di pievi, trasformazioni imbecilli di antiche cascine in agriturismo dove il suffisso "agri" descrive a pieno il giallo acido scelto per improbabili intonaci plastici finto rustico. Tipi edilizi da "è mia e si deve vedere", tetti a spioventi plurimi, aggettanti ed esagerati, opus incertum che di certo ha solo solo il cattivo gusto e l 'ignoranza del progettista.
n riavvicinarsi alla natura con il fuoristrada. Boys scouts urbani in trasferta agreste che si aggirano in radure notturne e le esorcizzano con urla disumane.
Modernità che si fa strada, immondizia indifferenziata che avanza. Umanità senza via che esce per incontrarsi e non dire nulla.
Il silenzio solo riesce a far tornare la memoria. Riesce a produrre pensiero. L 'attenzione fa il resto. L 'amore per le tutte le cose mantiene il tutto in armonia.
Parole ormai vane e demodè.
La globalizzazione cresce, preme da ogni lato, e il globo si schiaccia sotto la pressa. Alba come Albania, Romania come Roma, moscato a Mosca e tokay a Tokyo, gialli, rossi bianchi e neri mischiati a formare un immenso grigio medio indistinto e spento. Tradizioni tradotte in lingue diverse, all 'improvviso per essere usate da tutti. Tempi di scambio prima accelerati e poi annullati creano ricette di vita indigeste.
Il borgo, la casa, il silenzio, le piante e i loro inquilini, il passo lento, gli occhi riaperti per guardare finalmente a fondo intorno e vicino, il rispetto profondo di tutto e di tutti, l 'umiltà, la coscienza della nostra infinita e incolmabile ignoranza, la voglia di migliorarsi e di sapere e far sapere, la percezione dell 'unicità e brevità della vita senza perdoni fideistici e premi ultraterreni, il pensiero e il raccoglimento, la capacità di stupirsi per l 'immensa bellezza della natura che ci circonda.... valori persi. Ma non per tutti.
di Giorgio Pomella

Il 6 vincente

2008-04-10T23:11:00.002+02:00

In tangenziale sei la macchina numero 129.256.
Numero di matricola 00013. Il 7 sulla maglia da calcio. Nato nel 1976 con chissà quante persone prima di me e chissà quante ne verranno dopo.

Ognuno è un numero.
Il lascito di chi va via è un pezzo di sè. Un ricordo da portare con sè e che farà parte di sè.

Me li giocherò al superenaloto 'sti cazzo di numeri....non si sa mai

Il vecchio e il mantello

2008-04-01T22:02:00.002+02:00

C'era una volta un vecchio a cui avevano cucito addosso un mantello troppo stretto.
La lentezza dei suoi movimenti era accentuata da quel pesante fardello.
Camminava per le vie di Nouera con aria indispettita. La gente lo osservava e si chiedeva il perchè del suo fare goffo. Tra le pieghe del suo viso si indovinava una smorfia di dolore mista a rassegnazione.
Passarono le primavere. Il vento. I giorni e le ore del suo pendolo. La fatica formava un macigno legato alla sua caviglia. Con il tempo il vecchio realizzò che esistevano tre modi differenti per convivere con quel mantello:
Prenderne le misure, riuscire a seguire i suoi movimenti e le sue costrizioni. Impresa di non facile portata ma certamente la naturale conseguenza di quegli anni passati tra le sue pieghe di velluto.

L'alternativa era quella di evitare ogni movimento. Rinchiuso nella sua casa sul molo. La sua pipa. Il suo gatto. Fermo sulla sua sedia a dondolo immerso nei pensieri e nell'orgia dei ritmi quotidiani dettati dalle sue letture, riflessioni, i film in bianco e nero. Il tutto fermo. Immobile. Sulla sua sedia di fronte all'orizzonte così lontano e duro.

La terza possibilità era Mario. Classe 1938. Rughe, capelli fulvi e il miglior sarto di Nouera. Avrebbe potuto andare da lui a chiedere un paio di ritocchi. Quella manica troppo fasciante. La cucitura intorno alle spalle che impediva i respiri e gli abbracci affettuosi. Quel girovita soffocante da impedire il ballo e la corsa verso ciò che amava.

Questo è solo un racconto. Non ha pretesa di insegnare niente. Frutto del pensiero e dell'immaginazione. Della sensibilità. Della volontà instancabile di suggerire con umiltà, una via d'uscita.
3 possibilità.
Tre mondi distinti.
Completamente diversi.

Ognuno sceglie ciò che è giusto per sè e per gli altri.
Un giorno vi dirò cosa scelse il vecchio.

Coincidenze

2008-02-28T22:20:00.003+02:00

Esiste una possibilità infinitesimamente piccola di incrociarsi in quel caffè.
Meno della scia di due aerei che intersecano le rotte. O il pallone scagliato proprio in quell'angolo dove il portiere non ci arriverà mai. E se ritiri mille volte non riesci a rifarlo.
Osservo i quattro angoli del giornale e le persone appena dietro esso.
Oggi è il giorno delle elezioni. Del rimpasto. Del ribaltone. Delle alleanze malcondite. Tutto sembra uguale a quanto già successo. E' un lento avvicendarsi di persone e riferimenti come un almanacco che qualcuno ha perso dal futuro e imprime le pagine già scritte di un destino segnato.
Coincidenze. Lei cerca di lasciarsi andare. Lui cerca di dare una forma ed un perchè a quell'incrocio di anime e sogni e desideri.
Non esiste raziocinio dietro ad un sogno appeso ad un filo. Quante possibilità ci sono di pescare il solito asso di cuori per dieci volte di fila? O anche solo due?
La brioche oggi è bruciata come piace a me.
Cerco tra le briciole quelle più consistenti. Per non lasciare nulla perduto.
Seguo la scia di quell'aereo per non lasciare che qualcuno mi dica dove andare.
Coincido esattamemte a ciò a cui tendo.
Potere del destino o karma.
Potere di chi crede che la vita sia una e ci si debba affondare dentro come questa brioche nel mio cappuccio ormai freddo.

un'opera di Giuliano Cardella

2008-02-21T22:40:00.002+02:00

a lui o a me?

The Sacrifice

2008-02-20T00:59:00.001+02:00

Buonanotte

2008-02-20T00:53:00.002+02:00

vado a dormire.
Non fregherà un cazzo a nessuno ma se potessi rompere i coglioni a Giò, al Costa, a Fabione, a Danilò, il Gambero o il Lenaz...direi loro che va bene così.

Domani sarò a Sirmione e poi sarò con chi mi va di essere.
Buonanotteeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee.

Il Negozio di giocattoli (3)

2008-02-20T00:13:00.009+02:00

Sei felice? chiese lui.

Se adesso chiudi gli occhi e cerchi di sforzarti e concentrarti su cosa vorresti di più ti prometto che la scatola riuscirà ad esaudire ciò che tu desideri.

Nel negozio le bambole di pezza iniziarono a sgranare gli occhi e ad osservare Solene. La musica usciva da un carrilon e tutte le palline colorate iniziarono a rimbalzare nell'attesa che Solene esaudisse il suo deisderio. C'erano diverse persone fuori dal negozio attaccate alla vetrina che osservavano cosa stava succedendo all'interno.

Solene strinse gli occhi più forte che poteva. Strinse anche i pugni e si concentrò sui pensieri più profondi che aveva. Era talmente concentrata e contratta che anche i muscoli le facevano male.

Dopo aver pensato per alcuni secondi a ciò che avrebbe voluto di più riaprì gli occhi e si accorse che tutto era sparito.

Erano spariti la sua DS Lite, mille tra caramelle e dolci gommosi. il piccolo chihuahua con cui poter giocare. E anche l'uomo con la barba scura.

Al posto di tutto questo c'era una foto.

Una foto di una donna con i capelli scuri e che lei conosceva bene.

Marylena.

Solene non capiva perchè tutto quello che aveva visto appena un secondo prima era sparito. Il negoziante la guardò con tenerezza.
"Vedi" disse lui
"Tutto quello che desideri e che potresti avere, adesso o fra 1000 giorni, sarà possibile grazie a quella "foto". Tu e lei, insieme, potrete fare tutto quello che volete per cui non c'è bisogno che io ti regali tutto ciò che ti passa per la testa"
"Ci sono delle cose che ti arriveranno perchè sei una bambina dolcissima. E ci sono altre cose che ti arriveranno o ti sono già arrivate grazie all'amore di tua mamma"
"E' questo il vero dono che tu devi tenere stretta. E non esiste scatola dai mille colori o incatesimo fatato che possa darti quello che il rapporto tra te e tua mamma possa darti"
"Stai vicino a lei. Lei starà vicino a te. E questo vale più di 1000 incantesimi che io possa esaudire, credimi"
Solene gli sorrise e guardò la foto di sua mamma.
Fino a quel momento aveva pensato che la cosa più importante del mondo fosse lei.
Dopo essere entrata in quel negozio di giocattoli lo pensò ancora più forte.
Corse a casa da lei. La abbracciò forte forte e dopo aver giocato con lei a UNO le disse che le voleva veramente bene.

Un bene forte e grande come solo una scatola magica dei desideri può essere.

Mario Beltrami

2008-02-13T23:16:00.002+02:00

"Alla fine anche ieri l'Inter ha vinto"

"Questi non li ferma più nessuno"

Mario ha il viso segnato dal freddo e dalle rughe. Tiene la tazzina con il cappuccio tra le mani tremolanti. Sono 47 anni che fa colazione alle 8:15 perchè dopo c'è la spesa e prima la gazzetta all'edicola in fondo alla via.

"Metto solo metà bustina perchè il dottore mi ha detto che ho la glicemia alta. Devo stare attento, eh".

Entrano due ragazzi con l'auricolare bluetooh una donna firmata e un uomo con il cane e la barba ugualmente spinosi.

"Mi fa un caffè?" "Un cappuccio e una brioche, per favore"

Gente che viene e va. Ognuno con la propria scia di dopobarba, profumo, umido, naftalina.

"Hai visto che è caduto il governo? Si ma io questa volta non vado più a votare perchè sono stufo. Alla fine rubano tutti allo stesso modo"

Il barista prepara i piatti per il pranzo. Le parole di Mario nemmeno lo sfiorano.

"E poi dicono sempre che alzano le pensioni e io più che 15 Euro in 5 anni non ho visto"

In sottofondo musica diffusa. Inglese. Rock. Qualcosa che Mario non riesce a capire e che confonde con il Rumore.

"Adesso vado, eh" "Devo comprare un po' di verdura perchè sono rimasto senza. Anche quella continua sempre ad aumentare".

Entra una ragazza bionda con un tacco importante. Mario la guarda e le sorride. Mario sorride a tutti. Sta bene nella sua giacca a vento rossa. Nei suoi tempi dilatati. Nei suoi gesti sempre uguali.

"Va beh, adesso vado, eh"

Alla cassa si battono i soliti scontrini distratti. Il barista pulisce il bancone e affetta del limone.

Mario lo osserva e sorride.

"Dai vado, che se no faccio tardi. Ho tante cose da fare"

"Va bene Mario, ci vediamo domani"

Tra tutte le cose che Mario poteva fare quel giorno non aveva certo pensato di morire.

Negli ultimi due mesi il solito avvicendarsi: due ragazzi con l'auricolare bluetooh una donna firmata e un uomo con il cane e la barba ugualmente spinosi. Una ragazza bionda con un tacco importante. Il barista pulisce il bancone e affetta del limone.

"Ma quel vecchio rompicoglioni che veniva tutte le mattine?"

"Ma chi quello con la giacca rossa?"

"SI. Come si chiamava?"

"Boh. Non ricordo"

"E' un po' che non si vede. Chissà che fine ha fatto? Sarà morto"

E il barista e la cassiera ridono.

I soliti scontrini distratti e da un po' qualcosa in meno.

Che non è solo l'Euro e 90 in meno. Ma qualcosa in meno per tutti.

Ciao Mario

Il Negozio di giocattoli (2)

2008-02-11T22:36:00.000+02:00

Solene sembrava confusa e chiese al negoziante maggiori spiegazioni.

"Vedi" disse lui "questa scatola è magica. E' una scatola che è in grado di leggere nella tua mente. Riesce a capire ciò che vuoi e, se tu lo vuoi veramente, fa di tutto per renderti felice. Vuoi provare?"

Solene era dubbiosa ma provò a concentrarsi. Nel frattempo un piccolo soldatino cominciò a suonare un tamburo rosso, un aliante dalle ali di carta volava sopra la sua testa e dalle finestre di quel negozio filtrava una luce gialla, rossa e viola che illuminava la stanza come un caleidoscopio artigianale.

"Ok. Voglio provare" Disse lei. Chiuse gli occhi e si concentrò su ciò che desiderava di più.

All'improvviso iniziarono ad uscire da quella scatola i giochi più belli per la sua DS Lite, mille tra caramelle e dolci gommosi. Solene strinse ancora più forte gli occhi e da quella scatola uscì anche un piccolo chihuahua con cui poter giocare. Quando capì che funzionava iniziò a sorridere. I suoi occhi erano così luminosi come solo il Sole è capace di fare. E il suo sorriso era così dolce che niente al mondo poteva dare la stessa sensazione. In quel negozio polveroso e pieno di giocattoli la luce filtrava tra le tende e colpiva i suoi capelli miele. Non esisteva bambola o principessa più bella di Solene.

Provò a sforzarsi ancora di più e da quella scatola uscì un uomo grande. Con una barba scura e la pelle un po' bruciata dal sole. Le spalle grandi e le mani forte. Pronte per tirarla su quando ne avrebbe avuto voglia. O per le giornate al mare o per le corse sui roller o sulle piste di ghiaccio.

Solene guardava l'immagine di quell'uomo con ammirazione e dolcezza. Ed era felice.

All'improvviso si rese conto che quello era tutto quello che avrebbe voluto. Rideva. E rideva. E i suoi capelli si muovevano come fiori mossi dal vento.

Il negoziante di giocattoli la guardava e si avvicinò a lei (continua)

Il negozio di giocattoli

2008-01-24T00:35:00.001+02:00

Era primavera.

Non mi ricordo di quale anno.

Mi ricordo solamente la faccia di Solene di fronte al proprietario del negozio di giocattoli.

Uno dei tanti negozi di giocattoli di Nouera.

Nouera è lontanissimo dal paese in cui abita Solene. Per arrivarci occorre un viaggio lungo. A volte ci si arriva solo con l'immaginazione oppure nel silenzio della notte quando si sogna a fianco della propria mamma.

Solene non era mai stata a Nouera e non aveva mai visto prima d'ora quel negoziante di giocattoli.

"Dove mi trovo?" chiese lei mentre osservava le luci del negozio, i soldatini che marciavano affiancati,e la fata Briana che volava sopra le loro teste.

"Sei nel neogzio di giocattoli più grande Di Nouera" gli rispose lui.

"Davvero? Allora qua posso trovare tutti i giochi che voglio?" disse Sole sgranando gli occhi mentre masticava una delle caramelle della sua collana elastica.

"Certo. Vieni con me. Voglio mostrarti una cosa. Prendi" il negoziante diede a Solene una piccola scatolaverde con un fiocco viola sopra di esse.

"Che cosa c'è dentro? Chiese Sole incuriosita."Niente! disse lui. La domanda giusta non è cosa c'è dentro ma cosa c'è "DIETRO".

Solene era sempre più curiosa e maneggiava quella scatola come un oggetto misterioso.

Iniziò a guardare DIETRO la scatola ma non vide nulla.

Il negoziante la osservava e mentre guardava la sua espressiona incuriosita, sorrideva di nascosto.

"ma no..no...non intendevo esattamente dietro la scatola bensì quello che la scatola nasconde in sè" (continua)

Sfogliando

2008-01-23T23:38:00.000+02:00

..le pagine di un giornale scorgo la notizia di un naufragio.

E' come un naufragio. Il buio freddo dell'oceano fa da culla e da frusta.

Scuote i pensieri e ti accompagna.

Volente o nolente.

Non esiste un appiglio o un fuoco esterno che possa salvarci.

E dondolo. e dondolo.

Fiotti di mare increspato lasciano il sale tra i capelli e il caldo.

Sì.

Il caldo.

Lo so. E' strano.

Un mare tempestoso, in burrasca, non può lasciare CALDO.

Ma questo è ciò che lascia Lei.

C'è chi cerca un'isola ad appiglio. C'è chi muore smarrito nel silenzio.

C'è chi si lascia cullare senza fine.

Ricordo il racconto di un vecchio marinaio al porto di Genova. Egli ripeteva all'infinito che bisogna sempre ritornare al mare. Esso è onnipotente e a lui bisogna prostrarsi.

Non esiste forza in grado di opporsi al mare.

Occorre avere rispetto di LUI. Assecondarlo ed seguirlo.

E' spaventosamente grande ciò che nasconde tra le sue umide pieghe.

Sono naufrago e voglio rimanere tale.

Senza titolo

2008-01-03T20:58:00.000+02:00

il primo Mazzola del 2008

Ce l'avete fatta, bastardi

2007-12-28T00:44:00.000+02:00

Benazir Bhutto era nata il 21 giugno 1953, in una famiglia benestante proprietaria terriera. Suo padre, Zulfikar Ali Bhutto, aveva fondato il Partito del Popolo Pakistano (PPP) ed era stato presidente e primo ministro del Pakistan dal 1971 al 1977

Dopo essersi laureata in politica ad Harvard e a Oxford, Bhutto era tornata in Pakistan nel 1977, poco prima che i militari salissero al potere destituendo suo padre. Benazir Bhutto aveva ereditato la leadership del PPP dopo l'uccisione del padre nel 1979 quando al potere c'era il generale Mohammad Zia-ul-Haq.

Inizialmente eletta primo ministro nel 1988, Bhutto era stata accusata di corruzione e destituita dall'allora presidente nel 1990. Tornata al potere nel 1993 dopo il suo successore, Nawaz Sharif, aveva dovuto dimettersi per divergenze con il presidente.

In 1999, Bhutto e il marito, Asif Ali Zardari, erano stati condannati a cinque anni di carcere e multati per 8,6 milioni di dollari con l'accusa di aver preso tangenti da una compagnia svizzera ingaggiata per combattere le frodi alla dogana. Una corte suprema aveva rovesciato la sentenza di condanna, giudicandola non imparziale. Bhutto, che aveva nominato il marito ministro per gli investimenti durante il suo governo dal 1993 al 1996, era all'estero al momento della condanna e aveva scelto di non fare ritorno in Pakistan.

Gli avvocati a Ginevra di Bhutto hanno annunciato il mese scorso di aver fatto ricorso in appello nell'ambito di un'inchiesta in Svizzera su un presunto riciclaggio di denaro a carico dall'ex premier e del marito. L'istanza potrebbe portare a nuove udienze sul caso, ma non prima degli inizi del 2008.

Nel 2006 Bhutto aveva aderito a una Alleanza per il ritorno della democrazia con il suo storico rivale Sharif, ma i due si erano trovati in disaccordo sulla strategia per trattare con il presidente Pervez Musharraf. Bhutto pensava che sarebbe stato meglio negoziare con Musharraf, mentre Sharif aveva escluso qualsiasi mediazione con il generale.

Bhutto era tornata in Pakistan nell'ottobre 2007 dopo otto anni di esilio volontario dopo che Musharraf, con il quale aveva negoziato sulla transizione del Pakistan verso una democrazia civile, le aveva garantito protezione rispetto ai vecchi procedimenti per corruzione a suo carico.
Al suo ritorno, mentre l'ex premier viaggiava in auto per Karachi, un attentatore si era fatto saltare in aria uccidendo 139 sostenitori e membri della scorta.
Il 26 dicembre, Bhutto aveva promesso di combattere per i diritti dei lavoratori durante la sua campagna per le elezioni generali di gennaio.

Do you believe me?

2007-12-24T23:28:00.000+02:00

Mi credi?

inebriano le tue pieghe sul mio viso

i silenzi della mia stanza

attendono tuoi profumi

Teorie di granitica volontà
mi lacerano di bene.

Ascolto i tuoi occhi

non dici ma sento.

Perchè temiamo di non esser all'altezza?

Io della tua e tu della mia.

Dono di attesa

accolgo il tuo passato come bimbo avvolto in fasce

dell'amore che ho da darti.

Il buio scatola accoglie

i desideri d'un domani insieme

Dormirai con me?

Sarai al mio fianco?

Lenta fusione di noi

Tempo fuggevole di ciò che rincorri

Ti dono la mia presenza

Chiamalo sogno

questo connubio d'anime

Lascia che sia

Del domani t'offro impegni

rose, sacrifici e note

per riempirti l'animo.

Mi credi?

Accoglimi piano

raccogli i cocci e danza

Etoile del mio presente.

Questi fiori adornano il tuo viso

Tu sei vita per la mia.

Poesia di San Saldero

23:03

2007-12-16T00:03:00.000+02:00

In ogni malattia esiste un seme.

Il dolore, la sofferenza, possono essere un viatico verso qualcosa che lascia un segno.

Frida Kahlo, pittrice messicana dei primi del novecento, nasce affetta da spina bifida e, successivamente, è costretta a letto a causa di un incidente automobilistico.

L'immobilismo forzato porta sua madre a metterle uno specchio sopra il letto nel quale è costretta a vegetare.

L'immagine di se stessa sopra di sè porta Frida alla produzione di una serie numerosa di autoritratti.

Lo stato di sofferenza in cui versa non la sottrae (anzi la sprona) da essere rivoluzionaria ed anticonformista. Ha una relaizone con Trotsky e vive una storia d'amore con il pittore di Murales Riva con il quale si posa, divorzia e nel 1940 si risposa nuovamente.

C'è sempre qualcosa di buono dietro qualcosa di male.

Attilio Bertolucci

2007-12-15T20:49:00.000+02:00

Assenza

Assenza,

Più acuta presenza.

Vago pensier di te

Vaghi ricordi

Turbano l’ora calma

E il dolce sole.

Dolente il petto

Ti porta,

Come una pietra Leggera.

Mon essentiel

2007-12-15T20:48:00.000+02:00

Je fais de toi mon essentiel
Tu me fais naître parmi les hommes
Je fais de toi mon essentiel
Celle que j'aimerais plus que personne
Si tu veux qu'on s'apprenne
Si tu veux qu'on s'apprenne

Alcune cose

2007-12-12T23:51:00.001+02:00

Ci sono alcune cose per cui vale la pena di esserci, pensava Montparnasse avvolto nel suo crema cappotto. Il vento gelido spirava come a fargli ricordare delle sue origini scandinave.

Annotava sul taccuino con la custodia di pelle sdrucita. Vediamo...cose per cui vale la pena esserci..sicuramente il mio Oban, con dell'acqua fredda a parte. Il retrogusto di carbone e grano. Tappeto di sensazioni per il riposo dei miei pensieri.

Questo mi fa stare bene, pensava Montparnasse, mentre con le dita ingiallite arrotolava un filtro e del tabacco francese.

E poi vale la pena di esserci per la nebbia che avvolge i silenzi di Edam. Montparnasse passeggiava tra i ponti levatoio, i mulini e le case irregolari. Pensava che vale la pena esserci anche solo per l'idea. L'idea di progettare qualcosa con Ylenia. Compagna, madre e gioco del suo tempo.

Vale la pena esserci anche per il benzinaio che ti parla dei problemi del governo o per tua madre che ti racconta il sapore della guerra.

Montparnasse raccoglieva i pensieri dietro il vetro appannato di Cafè Nero. Pensava a quanto fosse importante esserci per vedere se i suoi figli e i suoi nipoti avranno un futuro migliore. Il futuro non è più quello di una volta. IL FUTURO NON E' PIU' QUELLO DI UNA VOLTA.

Montparnasse è pronto a dare tutto quello che ha pur di esserci. Darebbe via la sua macchina giapponese ed il quadro di Klee ereditato da uno zio bernese. Darebbe via anche soldi, il tempo perso e parte dell'onore, perchè no. A patto di esserci. Di poter vivere questi momenti. Verrà un tempo in cui il benzinaio chiuderà. Il suono dolce della voce di sua madre sarà solo un ricordo come le foto ingrigite dal tempo e dalla polvere. Verrà un tempo in cui anche il whisky avrà un altro sapore.

Le cose cambiano.

Quale è il segreto?

Il segreto?

...

Che noi si evolva con loro.

IKEA

2007-12-05T22:58:00.000+02:00

Sono andato all'IKEA.

Credenza Marcus € 299, 7 cassetti capienti.

Dato che i miei sogni nel cassetto non ci stavano più mi sono dovuto attrezzare...

Caro Babbo Natale

2007-11-27T21:59:00.000+02:00

A occhio e croce l'ultima volta che ci siamo sentiti avevo 7 anni e ti chiesi un trenino elettrico con il quale giocai si e no 3 giorni.

Ora anzichè spedire la letterina a Rovaniemi la posto sul Blog. Cazzo, ti sarai aggiornato anche tu, no?

Lasciamo da parte i trenini e le macchinine..ti devo chiedere una marea di cose, ma non so se slitta e renne reggono il peso!

Cominciamo con il chiederti di avere un conto in banca con un po' di soldi.

A 31 anni non si può essere perennemente in rosso. Poi dovresti portarmi anche una sciarpa a strisce visto che quelle dell'anno scorso mi fanno cagare e alcune le ho anche perse dopo che sono andato via dalla casa dove abitavo prima.

Poi vorrei che i miei stessero bene. E che non pensassero alla morte. Vai a spiegare a loro che forse c'è un aldilà. Cattolici, tradizionali. Cosa vuoi dir loro..

E poi vorrei la coscienza di ciò che sto vivendo. Per essere certo di fare bene e di non perdere tempo. Vorrei anche quello. Un po' di più. Per andare in palestra e per impiegarlo con le persone che mi cercano e se lo meritano come mia sorella.

Poi vorrei avere la certezza che non sarò completamente solo quando sarò vecchio. E che Andrea sarà autosufficiente.

Già che ci sei portami anche una catenina con il nome di Marylena. Mi servirà per averla vicina tutte le volte che lei non potrà, per via di sua figlia.

Nel sacco mettici anche tuttte le foto che NON ho scattato nei momenti e alle persone che ora faccio fatica a ricordare.

Se non sono stato particolarmente cattivo (ma sicuramente lo sono stato) butta dentro la slitta anche il viaggio a capo nord che voglio fare da un pezzo e la capacità di affrontare i conflitti come solo gli Uomini di polso sanno fare.

E poi, perchè no, la Champions dell'Inter, un barbaresco Martinenga del '91 e sapere che mia nonna da la ci vede e non è dispiaciuta.

Se ti avanza un po' di spazio mettici musica, libri, film e pensieri che portano all'eccellenza. L'idea di non essere all'altezza mi devasta.

Ora vado a dormire.

Se il 25 mattina non c'è tutto questo...facciamo i conti.

Ciao Zio

Ulisse a Torino

2007-11-21T23:21:00.000+02:00

Un omaggio a James Joyce

Ore 8:30, colore azzurro, organo: orecchio-udito

Fillo gira su una due cavalli bordeaux (nel 2007 non ce ne sono più ma si addice al personaggio). Le strade sono semi deserte fatte apposta per andare con la calma e con la distrazione di una qualsiasi domenica mattina. Footing di un uomo con tuta blu sulla destra. Cane che piscia sulla sinistra. L'autoradio gira i Dawn Landes, I Velvet Underground e Ivan Segreto. Sembra leggere nel pensiero di Fillo. Torino non è poi così male se costeggi il Parco Valentino e ti immagini di volare sopra la Mole.

ore 10:00, colore giallo, organo-cervello

Fillo scorre il dito tra i volumi dalle copertine cartonate. Odore di carta e muffa in quella biblioteca di Caselle. Si sofferma su un volume di Svevo fino a farsi inghiottire dall'angoscia della Senilità. Poi scorre via sul mondo di Sofia, sulle storie distratte della Serrano e sull'alchimia di Coelho. Silenzio

Silenzio

Passi lungo i corridoi e il fruscio di un vecchio intento a leggere famiglia cristiana. Sognando di andare a puttane e di evadere dai propri pensieri. Fillo osserva e registra. Legge, sfoglia, impila, cataloga, tasta, annusa e consegna la propria tessera bibliotecaria all'addetta incipriata.

ore 12:30, colore ocra organo-lingua

Layla nasconde i sorrisi tra le foglie di insalata e gioca con i capelli distratta mentre Fillo si imbottisce di un giapponese di cui non è mai sazio. E' la domenica del villaggio senza la malinconia e l'amarezza del Leopardi ma con la voglia di assaporare ogni momento. E i suoi crostini.

ore 15:00, colore viola organo-pelle-tatto

La folla del mercato rionale ricorda la finale mondiale del 2006. Berlino come Collegno. Sciarpe, cappelli, stoffe, pantaloni. Layla sposta lo sguardo veloce, chiede prezzi e contratta mercificando il proprio sorriso. Il freddo è interrotto solo dai neon e dai generatori di corrente che martellano nel frastuono del vocio di quel mercato. Piedi che schiacciano altri piedi. Mani che rubano portafogli, denti che battono dal freddo come il battito del cuore di un uomo che cerca nella pattumiera e di due ragazzi intenti a scambiarsi le anime su quella panchina.

ore 21:00, colore rosso organo-cuore

Si sciolgono i sensi e le inibizioni tra i flutti del Nobile (quello di Montepulciano). L'aria è surriscaldata come gli animi e le passioni che scorrono sotto quelle mani. Il mondo non esiste (dove sono? non mi importa..non sento niente...domani? perchè domani? ora). Fillo c'è e nemmeno uno Tsunami può distoglierlo. Lasciate ogni tristezza o voi che entrate.

ore 24:00, colore verde organo-pancia

Buio. Fillo tiene la testa di Layla come una palla da rugby. Lei abbandonata e sicura e serena. Del doman non v'è certezza ma di Fillo si. Lontano sibila un'autopattuglia. La seta, il cotone, il morbido dello loro spazio. Fillo smorza i rumori per il suo silenzio, per il suo sonno.

Questo è il ritorno nella sua Itaca. Lontani sono i Proci e Scilla e Cariddi non fanno più paura.

Fillo tiene stretta la sua Layla pronto per un'altro viaggio.

Notte

23 Novembre

2007-11-16T21:26:00.000+02:00

Due lenti re non a caval mi daran un bel dono pregiato

Two gust is megl che uan

2007-10-26T23:43:00.000+02:00

Oggi avrei voluito dare fuoco ad un cestino della spazzatura, al lavoro i miei colleghi sono stati vessati da richieste inconciliabili e fanculo pure al canone RAI.

Grazie a Dio il ministro della giustizia è Mastella.

Il Nobel per la pace lo riassegnamo ad Hitler.

La pubblica istruzione a Tarricone.

E le politiche per la famiglia ad Ilona Staller.

Viva l'Italia con un canarino sopra la finestra e l'autoradio sempre nella mano destra.

ventisei

2007-10-26T23:16:00.000+02:00

Chi mi conosce bene sa che oggi non può essere un giorno normale.

Il 26.

Il 26 succede sempre qualcosa.

Dovrei giocarmelo o osservare nella numerologia se ha un significato rispetto alle coincidenze ricercate che rimedio io.

26. Giorno di compleanni. Di matrimoni. di decisioni. Di partenze e arrivi.

Oggi è il 26.

Oggi ho realizzato che ho degli stati d'animo agitati, confusionali, esigenti e forti.

Bella scoperta, mi direbbe Nick. Sai che novità. E già...non è una novità questa.

Ma finchè rimane un retropensiero (a proposito come si dice l'equivalente del retrogusto ma per una sensazione persistente dell'odorato?) rimane lì.

E' quando lo butti fuori. Ne parli con le persone che ti stanno intorno che viene fuori l'aria più vera.

Giusto? Sbagliato? Destra? Sinistra? Bianco? Nero? Starsky? Hutch?

Ma un bel "che cazzo me ne frega?" ce lo vogliamo mettere?

E' così.

Oggi è il 26.

Ora l'oracolo di Delfi (pseudonimo) sa quello che penso di lei. Sa le cose che mi fanno stare male e quelle che vorrei per sentirmi amato.

E siccome sono un fottuto egocentrico del cazzo è giusto che sappia cosa mi fa stare bene.

E' così.

E' il 26.

Avanti popolo

2007-10-23T21:21:00.000+02:00

Che senso ha la resistenza?

Opporsi al tempo, al dispiegarsi delle trame del destino.

Che senso ha resistere alle passioni, ai dolori violenti degli stati d'animo animali?

Bestie incatenate. Il domatore esercita il potere a cui tendiamo lo sguardo.

Che senso ha cercare un freno al proprio Io?

Fa star male, fa stare bene ma parla di noi.

Della nostra storia. Delle ferite, di quanto siamo stati e del biglietto da visita che amiamo ed odiamo presentare.

E' giusto resistere? Non esiste un Io migliore. Esiste l'Io con le sue paure e le sue stelle.

Domani gli metterò un bel vestito, capelli in ordine e scarpe lucidate e mi dirigerò al concorso.

Spero di fare brutta figura.

Di prendere un quattro per la gelosia. La fretta, l'idealizzazione. La testardaggine di pietra. L'orgoglio ferito e accantonato più volte. L'eccesso di zelo. L'autostima malcelata.

Per l'incontrollabilità degli stati d'animo.

Così è se vi pare

(quest'ultima frase non è mia...deve essere di qualche siculo di quelli che mi stanno intorno)

Blog Action Day - Ambiente

2007-10-15T20:44:00.000+02:00

il 15 ottobre è il Bloog Action Day.

Tema: l'ambiente.

Che dire? Che scrivere?

Un articolo dice "scrivete qualcosa che sia attinente al vostro blog sul tema ambientale.

Il mio blog sono racconti, pensieri, poesie e tutto quello che mi passa per la testa.

Quindi un post sull'ambiente potrebbe cominciare più o meno così...l'acqua del ruscello di Garessio. Un giorno mi sono fermato con Turi, il Rosso e Diego e berla dalle mie mani. Diego mi dice " Ma sei matto? Qua dietro c'è lo stabilimento della Lepetit...sarà inquinata!" "Figurati" dico io "sono abituato alle porcherie che ci sono a Milano...quest'acqua è buona. Si vede".

E via.

A quell'epoca ci si crede immortali.

14 anni e la convinzione che il tempo sia una cosa degli altri.

Degli adulti.

A noi interessava correre e ridere. Poco altro. Correre e andare in bicicletta per la Val Tanaro. Su e giù da Valdinferno. Fermarsi a campeggiare nei prati. Sentire la testa appoggiata sul morbido ed umido dei fili d'erba che non si levano dai pantaloni. Correre e strappare le piccole spighe per poi tenerle in bocca o farle scivolare nei maglioni. Oppure sentire il Marino. Il vento che arriva da sud.

Dal mare.

Che scuote le lenzuola stese e che scompigliava i capelli di mia nonna.

Il vento che porta l'odore di umido dei funghi. Gli stessi messi ad essicare al sole. Quello caldo. Buono. Che ti guarda da dietro il colle e ti bacia la testa mentre sei sdraiato ad ascoltare la musica che senti dentro di te. La musica che ti viene perchè sei in armonia con quello che ti sta intorno.

Lasciare la bicicletta sulla ghiaia che costeggia la piccola diga e poi tuffarsi con le mutande nel fiume freddo come marmo. Il respiro che ci viene a mancare e il muschio sotto i piedi.

E poi scappare fino in cima a quella montagna sul colle di Casotto circondati dai castagni e dai fiori bianchi del rododendro.

Oppure farsi dondolare da un locomotore destinazione mare. Scogli caldi ed inospitali. Il sale che fa tirare la pelle e la sabbia nei pantaloni quando sei lì che ti baci e vorresti che il domani non arrivasse mai.

Questo è il mio ambiente.

E vorrei che fosse tale anche per Simona e Andrea (i miei nipoti)

L'Etoile

2007-10-03T23:25:00.000+02:00

23:26. Le voci di una tribuna elettorale. Clown, nani, ballerine.

L'etoile entra in scena. Volteggia e scompare nel nero della notte lattiginosa.

Clacson, ambulanze, lavaggio strade. Asfalto che copre ogni cosa.

Il silenzio assordante dei netturbini infreddoliti.

Che senso ha questo tempo vissuto?

Caffè bruciato che inonda le stanze. Mischio i fogli alla rinfusa

rincorrendo un tempo di note, parole e desideri

Ancora lei.

Torna in scena la dea di mille pianeti.

Profuma di fiori e lascia una scia. Cometa di vita e battiti.

La gente dorme noncurante della morte lontana.

Butta il tempo tra mutui, fiction, discorsi vuoti, condomini di ghiaccio.

Ma chi l'ha detto che è questo quello che Vi aspetta?

Mi inciprio il viso. La bocca rossa deformata, il naso di plastica.

Fingo un mare di perbenismo per la farsa dei benpensanti

Fino a che arriva lei.

Il domani dei miei sogni.

Tappeto volante tra le pieghe di granito di questa città.

Mare freddo e nero, ma senza confini.

L'etoile si inchina al pubblico senza scomporsi.

Riceve rose, lettere e baci lanciati.

Dietro al palco solo io.

Sipario.

Senza titolo III

2007-10-03T23:22:00.000+02:00

Balugina ancora Giove
In un tetto di mille e mille stelle.

eppure tu tieni ancora le dita fra le labbra
colori il cielo di viola sul carbone
tratteggi la dea della salute.

Il circo alza il suo sipario
avviluppa al cielo la cortina
orde di buffoni turbinanti
le bestie strette dalle morse
incede con pietà il nobile
costringendo la pecora al belato
l’inutile rovina del pastore
il siero e il latte fresco.

Non tu, non io
danziamo come sempre
nel offuscato dei passati.

I passi doppi sulla battigia
il precipizio e le mie corde
la temporanea salvezza.

Cademmo insieme o forse no,
caddi io prima del cedimento

e tu: fischiettavi la canzone
il ritornello dell’eterno momento
la ritrazione del tempo e dello spazio
l’incontro fra farsa e l’intelletto.

Poesia di DDG

Senza titolo II

2007-10-03T23:20:00.001+02:00

Dietro la porta guaiva,
tremava per l’assenza
o per le grida dei pagliacci
per i loro pasto, offerto
oro e uva passa, pochi avanzi

ma era festa, la tua
glorificavo il tuo sesso
l’incensavo,
solitaria e notturna abluzione
la mia dico, non di certo tu
ma il sacrificio dei corpi

fuori i tamburi e le fiaccole
un circo di grassi equilibristi
la donna cannone e la scimmia

Non cademmo mai,
forse un solo schianto?
Un clamore al ventricolo.

I barboncini composti al cerchio
saltano, per uno zuccherino
la piccola truccava l’infanzia
sul viso di una bambola
e tu in equilibrio sul filo
in mano il bilanciere
non facevi che venir giù
capace solo di rovine.

Una flemmatica salvezza:
l’iride e i cinque colori,
il triangolo e il quadrato
la grammatica e l’aritmetica.

E invece solo cedimenti
il sorriso beffardo dell’ateo.

Non merito un addio
Non un respiro.

Poesia di DDG

Senza titolo I

2007-10-03T23:16:00.000+02:00

Il ritorno è un mito
ucciso il primo re ne muoiono altri due
non senza dolore, il dolore è un tempo
una battuta d’ali, una migrazione incosciente
sconosciuto il significato delle parole,
ordinario il senso delle cose, sfiorato.

Tentando nuovi sensi, il fraintendimento
nuove danze e nuove traiettorie
non perderemo i lupi o le falene
non cassiopea, non il ghiaccio.

Questi mesi: una prigione della sorgente
incatena il nobile al banale
e tu amore non porgi una guancia.
Ti donai il mio petto, il sudore insopportabile
dell’estati irritate dai tuoi odori.
Un Icaro rallentato il mio pensiero
ora distante dalle leggi dell’universo
ora tragico lamento di cera.

l’apparizione senza luogo, spazio,
sai che male fa amore mio
essere stato il primo e ora immemore
fra i ricordi dei tuoi incontri.

Vale un cenno la mia parte? un delicato saluto?
Una manina bianca che distratta s’agita?
non una parola, non una sedia, uno sguardo
un vetro divelto, un incastro di Alessandro
un fil di ferro da conficcarti tra i capelli.

Non si cava acqua da un pozzo inaridito,
mi incoraggi alla lontananza
all’intemperie dell’umore.

E, riconosco i segni e,
cedendo distratto alla recitazione,
dirò: “giusto così, la pecora col pastore,
la svolta di destra…”
tra sussurri, le grida,
le memorie del sacro.

Poesia di DDG

Cirillico

2007-08-27T20:53:00.000+02:00

Ti amo.

forse da appena ti ho conosciuta

dormivi ed io t'osservavo sdraiato al tuo fianco

ho bisogno della tua pelle e della tua luce

Ti amo perchè è una continua morsa allo stomaco

vibrazioni e respiri che mi bagnano gli occhi

sei il punto d'inizio e di arrivo di ogni mio giorno

Amo i tuoi colori, caldi e profumati come la casa in cui ci siamo amati

Amo vivere al tuo fianco e seguirti come un'onda muore su uno scoglio

Lascio ai poeti, ai cantanti, agli scrittori di fama

trovare un modo che sia alto

per descrivere ciò che provo per te.

Ti basti sapere che sei un'essere speciale.

Sei la compagna delle mie notti e l'amante nascosta

colpita dai miei sguardi insistenti.

Ti amo perchè mi dai modo di illuminare ciò che mi aspetta

Lascio agli esperti, agli amanti illustri, ai filosofi d'ogni tempo

capire perchè t'amo senza condizioni.

Ti basti sapere che per te sono pronto a sfidare ciò che ognuno può temere

esserci, sparire e poi tornare per amarti

e parlarti

Lascia che la mia voce ti segua in ogni dove

Cullati e seguimi.

Sono qui per amarti.

Ti amo.

Te lo avevo promesso

2007-08-25T21:07:00.000+02:00

Virgilio (Eneide, XI, 309)

2007-08-22T20:42:00.000+02:00

Spes sibi quisque.

..si questo potrebbe andare..
Insieme al tatuaggio del leone.

Un "uno" con lei

2007-08-22T20:33:00.000+02:00

E' come aver avuto una illuminazione

E' come se tutta la gente intorno, applaudisse e non so cosa ho fatto per meritarmelo
Un giorno d'estate col mare che si avvicina solo per ricordarti che vale la pena
stare lì ancora un po'cullati dalla risacca scaldati dagli ultimi raggi del crepuscolo

Non voglio lasciare questo posto per niente al mondo

Ed è forse per questo che fantastico mille modi in cui potrei perdere tutto

La scia di un'asteroide
La perdita di ogni memoria
Il buio che inghiotte ogni cosa

Ho paura di perdere quel mare che mi inonda

Pensiero stupido per cui varrebbe la pena non pensare

Il cuore sale di volume

vorrei trovare un modo per fermarlo

per evitare un danno, quando tutti lo aspettano

Aspetto la notte più del giorno per il suo caldo e la sua voce che filtra nel buio
Il suo viso che cerca di entrare in me

che vorrei già essere ogni cosa per lei

So di esagerare

Quindi
Ora torno normale

ma solo per un minuto

perchè poi voglio tornare ad essere un "uno" con lei.

Come due faine - parte III

2007-08-16T13:38:00.000+02:00

Seduto sul bordo di un marciapiede, dopo quaranta minuti di inutile girovagare con lo specchietto retrovisore del rivale in tasca, decise che era arrivato il momento di aprire la lettera che Daniele gli aveva mandato da Kabul, due giorni prima che succedesse l'irreparabile. Era arrivata insieme alla notizia che gli aveva spento per sempre un terzo della sua capacità di sorridere e non aveva mai voluto leggerla, mai prima di adesso. Quella lettera, e il dolore che avrebbe suscitato, era assimilabile alla sbronza triste di un alcolista: avrebbe voluto bere anche lui, ma aveva speso gli ultimi contanti per i biglietti di quel cazzo di concerto. Se doveva stare male allora, almeno sarebbe stato male ripensando al suo migliore amico e non a quella sciacquetta. Aprì la busta con la mano tremante: era leggera, Daniele d'altronde non era tipo di molte parole e la missione doveva averlo sciolto un po', ma non troppo in fondo. Un solo foglio, poche righe scritte storte: le lesse una seconda volta per essere sicuro e poi scoppiò a ridere senza accorgersi che stava bagnando il foglio con le sue lacrime.

"Carlo? Daniele sapeva tutto di Claudia" pausa dall'altro capo del cellulare, rutto di Carlo, sospiro "E doveva dirtelo quel coglione perchè ci credessi?". Clic.
"Poteva essere una giornata peggiore" si disse quindi mentre svoltava l'ultimo angolo prima di casa con la lettera spiegazzata in tasca ed il suo amico che lo sfotteva nella testa.

"Pirla, va che Claudia ha di sicuro un altro: secondo me è il terrone con le trecce! - Daniele".
Non aveva più una ragazza forse, ma di certo ora era sicuro che non sarebbe mai stato più solo.

Come due faine - parte II

2007-08-16T13:36:00.001+02:00

"Si scopa un altro!", sentiva rimbombare nel casco mentre sgusciava agile sulla circonvallazione. Forse aveva ragione Carlo: alla fine Claudia non era mai stata la fidanzata d'Italia e l'ultima cosa che si potesse dire di loro era che fossero una bella coppia. Per qualche osservatore distratto forse non sembravano neppure una coppia. Una volta aveva provato a cronometrare il tempo che lei gli dedicava in una serata passata in gruppo: alla fine aveva stimato un mortificante 8,7%.

Claudia trovava sempre tempo per una confidenza con le amiche, per una battuta con il cameriere del locale, per una telefonata alla mamma rompipalle per dire che sarebbe tornata in orario: alla voce fidanzato, o qualunque cosa fosse per lei, veniva allocato solo un bacio leggero a inizio serata ed uno più deciso, ma troppo spesso di maniera, a fine serata. Nel mezzo, tutto il mondo!

Era arrivato quasi in centro quando tutti questi pensieri gli si fecero chiari una volta per tutte e decise di fare inversione e tornare a casa di Claudia: stavolta lei avrebbe dovuto decidere una volta per tutte cosa contava davvero. "Tra i vari interessi che hai, dimmi che posto mi dai!" cantava Vasco Rossi: quella canzone nemmeno gli piaceva, ma non poteva fare a meno di sentirsela in testa mentre zigzagava veloce nel traffico e rise di gusto pensando a quanto la sua vita in fondo fosse una lunga somma di clichè.

Cavalletto, cinturino del casco aperto e catena alla ruota: dieci secondi netti, nuovo record di Milano sud. Il vero mago era Daniele che nei dieci secondi infilava anche l'accensione della sigaretta e un paio di tiri alla James Dean. Mano sudata asciugata nervosamente nel jeans stinto e dito sicuro sul citofono: se fosse stato un film ci sarebbe stata un sottofondo della canzone romantica in voga al momento, lei sarebbe scesa con i capelli in disordine, ma comunque bellissima, avrebbe fatto una resistenza di facciata poi gli avrebbe preso il casco dalle mani e sarebbero sfrecciati verso l'inizio ufficiale della loro storia.

La scena, decisamente troppo melensa, si interruppe improvvisamente nella sua testa: "Allora sei sordo: ti ho detto che non posso! Adesso lasciami stare che poi perdiamo la concentrazione!" gracchiò impersonale il citofono. Passarono trenta lunghissimi secondi. Si rivide con il giubbino nero alle elementari mentre partecipava ad una delle tragiche gare di coniugazioni di verbi organizzate dalla sua maestra: "Chi mi dice il presente del verbo perdere?". "Io perdo, tu perdi, egli perde, NOI perdiamo, voi perd..."...."Perdiamo" era decisamente prima persona plurale, ma in teoria Claudia era da sola a studiare: "Scusa Claudia, ma in che senso perdiamo? Con chi sei?"

Il silenzio che ne seguì gli bastò per vedere che sul marciapiedi c'era un altro motorino, nero fiammante e, volendo, un po' tamarro. In grammatica non era fortissimo, ma in matematica se l'era sempre cavata: improvvisamente gli fu tutto chiaro. Nel palazzo di Claudia vivevano solo pensionati e francamente non ci vedeva il signor Recalcati a fare le penne sul ponte della ghisolfa: in più quel motorino lo conosceva. Lo vedeva sempre quando andava a prendere Claudia in biblioteca e, sforzandosi un po', ora vedeva anche il suo proprietario: Claudia lo aveva salutato un paio di volte di sfuggita in sua presenza e lui gli aveva sorriso con quella che adesso più che mai giudicava una gran faccia da cazzo. Trecce da barbone, trasandato il giusto e pure milanista come testimoniava l'adesivo della Fossa dei Leoni sul fanale davanti: ora si ricordava che Claudia e la sua amica Fede parlavano sempre di quel misterioso personaggio che le fissava in biblioteca. "Chissà cosa vuole quello sfigato?" dissimulavano, a questo punto ne era certo "Se non la pianta lo dico al bibliotecario" minacciava addirittura Federica: inutile dire che lui si era bevuto tutte queste schermaglie senza chiedersi il perchè della loro insistenza sull'argomento. Claudia interruppe bruscamente i suoi pensieri tagliando corto "Non sono fatti tuoi e adesso lasciami in pace!".

Come due faine - parte I

2007-08-16T13:32:00.000+02:00

"Poteva essere una giornata peggiore" pensava mentre tornava a casa sul vecchio motorino, unico ricordo del suo amico Daniele, partito per l'Afghanistan con gli alpini. L'adesivo sul serbatoio rimandava all'ultimo scudetto dell'Inter: quel bollino scolorito, le figurine di Mandorlini e Brehme, insieme alle sue penose condizioni davano un'aria quasi vintage a quell'autentico miracolo della meccanica. Miracolo perchè come tale veniva trattato quando si accendeva nel cortile di casa e la portinaia si faceva il segno della croce snocciolando Ave Maria a mezza voce: "Adesso la pianta di bestemmiare a ogni colpo di pedivella" pensava la poveretta, cintura nera di pellegrinaggi con l'UNITALSI.

"Non so se mi va di uscire stasera" gli aveva detto Claudia quella mattina, mentre giocando con il cellulare cercava di dissimulare l'imbarazzo. "Ma come non ti va di uscire, è un mese che ho preso i biglietti per 'sto concerto e poi sto Biagio Antonacci mi fa pure cagare!" stavolta gli stavano davvero cadendo le braccia "Devi studiare? Ma se l'esame tanto non lo vai a fare giovedì?". "No che non capisco: capisco solo che ho speso 80 Euro per uno che mi fa cagare e che ho litigato con i miei amici perchè saltavo la semifinale del torneo! Enrico nemmeno mi parla più!". Nel pieno della sua rabbia il guardalinee, nella forma liquida delle lacrime di Claudia, aveva sbandierato per l'ennesima volta: fuorigioco! Azione fermata e palla alla difesa per la ripresa del gioco. "Vabbè dai, lo so che sei stressata! No, la conosco tua madre che poi te la mena: vabbè, tu fammi uno squillo quando vuoi fare pausa e io volo qui." Boato degli spalti e sciarpata finale: tra le mura amiche vinceva sempre lei.

"Si scopa un altro!" le parole erano arrivate insieme alle briciole del panino che Carlo stava avidamente ingurgitando: lo aveva detto sicuro, guardando nel vuoto. La profondità di quella frase era stata per la verità preannunciata da un rutto clamoroso, quasi come il tuono per un temporale estivo: poi un morso sproporzionato al panino e infine, tra un boccone e l'altro, la chiosa. "Stasera vieni da me a giocare alla Play?".

Grande Carlo, tra la prima legnata e il cortese invito erano passati solo un sorso di Coca, un altro rutto, ma soprattutto tanta, tanta naturalezza. Non è che a Carlo non fregasse nulla degli altri, ma questo lo sapevano solo in pochi, forse solo lui. Era stato il primo ad arrivare alla camera ardente e aveva passato un'ora piegato sulla bara del suo amico: sembrava impossibile che quattro pezzi di legno nascondessero per sempre così tante cose.

L'università fatta col freno a mano tirato, le vacanze al mare, il calcetto, le litigate col padre, le sere d'agosto al chiosco in viale Umbria, le partite di champions dove tutto contava tranne che la partita, tutto il bene che gli voleva e che forse le risate insieme non avevano mai dimostrato abbastanza. Forse pensava a questo mentre inondava la cravatta con Zio Paperone, quella delle grandi occasioni.

Apoteosi quando uscendo incrociò il colonnello della brigata di Daniele e proprio mentre questo gli porgeva la mano altero lui gli fece la finta si passò la sua tra i capelli. "Ma vatti a infilare la penna nel culo, bastardo!", aveva detto prima di sparire per una settimana.
Non ce l'aveva con il militare, ma con Daniele: quella sera gli aveva detto, ovviamente sputando le briciole di un panino, "Basta che non ti fai ammazzare, brutto coglione!".

Mi sento che ho vinto qualcosa...

2007-08-13T21:41:00.000+02:00

Ditemi quello che volete.

Ascolto tutti i vostri consigli ma credo di essere abbastanza incosciente per poter decidere di che morte morire da solo.

Non mi serve nulla in questo momento.Mi basta sapere che domani la rivedrò e che passerò un'altra notte insieme a lei.

Mi basta sentire "hei maz" detto da Saro per capire che c'è qualcosa di grande nell'aria.Mi sembra di essere atterrato da un'altro pianeta.

Non ho nemmeno pagato il biglietto e c'è un mucchio di gente che è pronta a farmi festa.

Felicità.

Non so da quale dizionario possa aver trovato questa parola ma di sicuro mi fa star bene e cerco di tenerla con me.

Ogni secondo.

Milano è deserta. Mentra la gente è in coda per cercare un divertimento forzato io mi sento bene con quello che è intorno.

Scusatemi se è poco.

Fra poco partirò.Non so per dove. Ma so che partirò.I preparativi sono già iniziati.

Non voglio sentire nessuno che mi dica attento. Vai piano.

Voglio andare veloce.

Voglio superare la barriera del suono.Voglio che la gente abbia un giramento nel vedermi passare.Domani forse mi pentirò di non aver ascoltato quei consigli.

Ma voglio cadere con le mie gambe e ripartire. Per sentire cosa vuol dire raggiungere il traguardo con le proprie forze.da solo.

Ringrazio Dio o qualcosa o qualcuno che mi guarda dall'alto per ciò che mi è arrivato.Prometto che farò tutti i compiti.

Pagherò le bollette e mi impegnerò sul lavoro.Sarò un boy scout..ma non toglietemi tutto questo.Scenderei a patti col diavolo per tenermelo stretto.

Sono contento.

Andiamo a Berlino..andiamo a Berlino

Nouera cambia volto

2007-08-03T22:00:00.000+02:00

Presa decisione:

Nouera non sarà solo più racconti..
perchè Nouera è ME

e siccome io cambio

cambia anche Nouera...ci butterò quello che mi passa a 1000 all'ora per il cervello.
Magari no frega a nessuno
Magari era meglio prima

Magari.
A me va bene.

E per chi non l'avesse capito mi gira bene così.
Il biglietto ce l'ho..per favore non fatemi scendere..

Saluti

eccoci qua

2007-08-03T21:43:00.000+02:00

...eccoci qua. In circolo c'è il Nebbiolo del buon Luigi di Alba. Mannaggia a lui e ai suoi baffi. Per colpa sua anche stasera mi tocca viaggiare con il pensiero e lasciarmi trascinare da quello che provo.

Fuori tutto è silenzio. Ci sono quelli che pensano a partire, quelli che tornano, quelli che vorrebbero andarsene ma non hanno il coraggio e quelli che fanno baldoria mentre la moglie al mare con i bambini. L'estate è puttana. Pagheremo il conto solo dopo aver consumato.

Bene. Io qua fermo in casa. Sade in sottofondo. C'è persino l'aria che passa dalla finestra aperta e sembra chiederti il permesso per tenerti compagnia. Merce rara da queste parti. Per un monolocale sovrariscaldato persino questo è magia.

La stessa magia delle note che ti cullano. La stessa magia di un sms di un amico che ti dice che ti vuole bene o che semplicemente ti ha pensato.

La stessa magia che mi aspetta quando domani porterò mia nipote fino in cima a quel borgo per poi raccontargli di un mostro del castello.

Bene così.

E non posso non pensare a lei. Sicuramente farò male esattamente nello stesso modo in cui lei mi fa stare bene.

Luce. Luce. Sento la musica. Ma non è quella che sta facendo svegliare i vicini ma qualcosa di più forte che viene da dentro.
Chiudi gli occhi e immagina un paese in messico con la gente che balla. E sotto i piedi la polvere mossa dagfli stivali e dai sorrisi della gente che si stringe e si giura di esserci sempre. Anche se sa che non sarà così.
La luna ci osserva. Si è messa d'accordo con le stelle e fra soli 7 giorni nella notte di San Lorenzo ci farà sognare ancora di più.

Felicità è fatta di attimi.
Questo è un attimo e mi basta così.

Via...

Garessio

2007-06-18T23:28:00.000+02:00

Chi non ci è stato non può certo capire.

Garessio è un paese di 3.500 anime a cui sono legato per tanti motivi.

E' da lì che arriva il dialetto e le tradizioni contadine di mia madre.

All'età di 9 anni ricordo il lattaio passare in bicicletta con la cesta e le 6 bottiglie bianche di vetro.

Ricordo mia nonna passarci il cucchiaio di legno per togliere la panna e lasciare che mia sorella ci passasse il dito dentro.

Fragrante.

Come il rumore dei funghi secchi stesi ad asciugare al sole.

Quando il sole spuntava tra il colle San Bernardo e la VaLdinferno l'unica cosa da fare era

prendere la bicicletta e correre lungo la statale, verso il Tanaro e poi su verso il borgo vecchio.

Non c'era nessun appuntamento.

Il pomeriggio passava nei giardini verdi e umidi a raccontarsi.

E a giocare a pallone.

Le partite interminabili.

Appena di ritorno a casa c'era giusto il tempo di togliersi

la polvere dai calzoncini corti e persino dalla testa per sedersi a tavola.

Dalla tavola di casa mia si vede ancora oggi un piccolo roseto e le montagne poco dopo.

Salvia. Lattuga. Pesche e ambrogini (che sono delle piccole susine).

E una montagna di ciliegie.

Ricordo mio nonno con i pantaloni sdruciti e lisi arrampicarsi sulla scala arrugginita tra le raccomandazioni

di mia nonna e l'ammirazione mia e di mia sorella.

Il cesto di vimini carico dei frutti rossi era un rito.

Come la semina sempre in prossimità del novilunio e le conserve di prugne nei barattoli di vetro e le etichette di carta. E sopra quelle etichette la data ed il frutto trascritto da mia nonnna con la sua calligrafia incerta e poco abituata.

E poi le api. La fontana di pietra dove l'acqua "è sempre la più buona" anche se io non ci ho mai sentito alcuna differenza con quella di Milano.

Forse perchè io sono troppo cittadino.

Forse perchè io ormai mi sono abituato all'acqua in bottiglia.

Al traffico e all'aperitivo.

Agli sms e al cemento grigio duro marmo.

Perchè ho scritto tutto questo?

Non lo so.

Siamo nel 2007 e sapere che queste cose le ho fatte mi fa stare bene.

Punto.

http://www.garessio.net/

raffasarovividani

2007-06-17T01:39:00.000+02:00

Cercherò di scrivere un pensiero molto chiaro.
Lineare.
E' meglio che eviti di usare parole difficili.
O periodi troppo lunghi.

Altrimenti Raffaella non capisce.

Anche perchè quello che voglio dire è molto semplice.
Quello che voglio dire è: (due punti a capo)

"VOGLIO BENE AI MIEI AMICI"

questo non è un racconto.
E non è una finzione.
Niente personaggi strani o finti.
Solo uomini e donne in carne ed ossa. Con un nome.
Saro, Danilo, Viviana e Raffaella.
Io voglio bene a loro.
Non serve scrivere niente altro.
Basta questo.

e se non è chiaro così...

L'uomo bendato

2007-06-04T23:54:00.000+02:00

L'uomo bendato seguiva il rumore dei passi della gente intorno a sè.

Riusciva a distinguere l'andatura dell'uomo di affari dal profumo acre dell'inchiostro del sole 24 ore e si inebriava al passaggio delle note di muschio bianco che partivano dal collo di quelle donne.

La benda gli copriva il viso dalle sopracciglia fino appena sopra il naso.

Avrebbe voluto togliere quegli 80 cm di cotone e poter vedere il luogo da cui proveniva il dolce e caramellato flusso delle brioches appena fatte.

Essere in grado di dare una forma al viso da cui provenivano quelle voci oppure cogliere tutte le sfumature del giallo e del rossodi quelle foglie che sentiva solamente sotto le sue scarpe di cuoio.

Ma nulla.

Non si poteva fare.

O almeno doveva succedere senza che lui decidesse.

Indovinava il percorso davanti a sè e ormai aveva imparato a non esitare.

Il suo incedere incuriosiva i passanti, colpiti da quell'uomo senza sguardo.

Era partito da Puento de la Reina con uno zaino leggero in cui custodiva una scatola di cartone pochi oggetti raccolti lungo il percorso. Macinava chilometri convinto che sarebbe successo prima o poi.I paesi scorrevano veloci come in una pellicola in un cinema di provincia.

Il profumo dell'eucalipto a Burgos,l'umido e il muschio della pioggia di Leon.

E poi il sole.

Filtrava tra le pieghe delle bende come a dargli una ragione per proseguire.Le ossa scricchiolavano sotto il peso dello zaino ormai carico di ricordi e le gambe e le braccia erano segnate dalle sbucciature e dalle botte di quelle rocce a cui non era preparato. Di quei buchiin cui inevitabilmente si era trovato senza poterli schivare.

In almeno un paio di occasioni si era fermato a ristorarsi dalle fatiche dei sentieri polverosi e si era trovato a pensare a rinunciare di proseguire.

La voglia di guardare oltre si affievoliva e solo le parole dei viandanti al suo fianco, solo il pensiero di ciò a cui aspirava da tempo lo spingevano ad andare oltre.

Continuò a camminare ben oltre il punto in cui all'inizio aveva pensato sarebbe stato il suo arrivo.

Dopo giorni, mesi forse anni di cammino riuscì a sentire il profumo del mare che si increspava davanti a lui.
Il fruscio della schiuma delle onde ed il rumore sordo gli ricordavano ciò che aveva solo fino a quel momento immaginato.Il vento soffiava sulle bende.

Gli schizzi di acqua salata gli inumidivano i capelli impolverati.

Tra le mani teneva stretta quella scatola di cartone. Il bagaglio di una vita. L'unica cosa che gli aveva permesso di arrivare fin lì.

La teneva salda, vicina al suo petto e le bende presero a sciogliersi su di essa.

Davanti a se ora la luce del tramonto bagnava la spiaggia di Fisterra.

L'uomo bendato era in grado di vederla.Prese a sorridere. Scagliò quelle bende nel punto più lontano davanti a se.

E capì che da allora non avrebbe più rivisto quel buio.

L'uomo bendato ricorda con nostalgia quelle parole che gli venivano ripetute ad ogni piccolo borgo in Galizia e che, da allora continua a ripetere a se stesso, senza fine:

ULTREYA
SUSEYA

Ultreya deriva dal latino e vuol dire "sempre più avanti". Suseya significa "sempre più in alto".Entrambi sono il migliore augurio che si può ricevere e dare lungo il Cammino di Santiago.

Ma non solo.

Anestetico Vitale

2007-06-02T13:39:00.000+02:00

Cuore,
dottore asporti pure non sono mai stato portato ad amare
Rene,
ne lasci solo un pezzo mi serve quando vengo colpito basso
Polmone,
lei sa che cosa fare mi fermo troppo spesso per respirare
Stomaco,
dottore tolga il tutto da troppo tempo digerisco ogni fastidio

Somministri pure anestetico vitale
voglio diventare insensibile al dolore
Chiedo rimanere sotto lunga osservazione
addormenti pure ogni forma di passione

Fegato,
io non ne ho mai avuto
Milza,

mi fa male quando è in uso
Occhio,

ho già visto abbastanza
Orecchio,

ha una grande importanza

Somministri pure anestetico vitale
voglio diventare insensibile al dolore
Chiedo rimanere sotto lunga osservazione
addormenti pure ogni forma di passione

Somministri pure l’anestetico vitale
addormenti pure ogni forma di passione ogni forma di dolore
… ogni forma di dolore
… ogni forma di dolore …

http://sharebee.com/ef0f3ceb
Il Nucleo
Album: Meccanismi

Dove vuole andare?

2007-06-01T14:42:00.000+02:00

Saremo stati una trentina. Forse anche qualcuno di più.
Quella agenzia viaggio sapeva di moquette bagnata e carta patinata.
La fila dietro di me era pari a quanti mi precedevano.
Alle pareti solo scritte nere su sfondo bianco con bella calligrafia facevano da culla ai pensieri.
Il commesso all’inizio della fila aveva un sorriso strano e osservava tutti quelli che gli capitavano di fronte con le richieste più strampalate.
Quella era l’unica agenzia viaggi di Nouera.
Ed aveva una caratteristica: si poteva viaggiare nel tempo.
Mano a mano che la fila si riduceva sentivo le richieste degli altri viaggiatori. A volte sussurrate a volte gridate con tutto il fiato in corpo. Ognuno si rivolgeva per quel tempo che aveva perso o che voleva ritrovare.
Fred, uomo sulla settantina con gli occhi lucidi come perle di vetro, voleva indietro i suoi 20 anni e quella capacità di sentirsi vivi, morire e poi ricominciare come solo nelle poesie di Cesare Pavese si può ritrovare.
Maria Lucia, galiziana, con un filo di voce chiese di poter essere di nuovo nell’esatto momento in cui conobbe lui e che da allora non vide più.
Venne il turno di una donna splendente. Lucida come un sole d’acciaio. I capelli inondavano la stanza e dal suo viso si indovinava un pensiero. Quella voglia di capire come sia possibile trovarsi dai 18 ai 30 anni senza avere il tempo di accorgersene.
L’agente di viaggio ascoltava con sguardo attento le sue parole.
Le parole le uscivano confuse come confuso era il cammino che cercava di indovinare davanti a sé.
Lasciò il posto a Diego che iniziò a raccontare il suo desiderio di riallacciare il rapporto con Valentina. L’ultima volta che la vide era una bambina alle prese con i compiti ed il primo bacio. Ed ora era una donna meravigliosa e, come lei, sua figlia. Quella nipote che Diego non aveva mai conosciuto da quell’estate che si allontanò dalla sua compagna, madre ed amica di Valentina.
E poi molti altri.
Una coppia chiese di tornare a quell’attimo in cui si conobbero e lui la corteggiava come l’unica donna al mondo.
Un bambino chiese di tornare qualche mese indietro nel pieno delle feste natalizie.
Un altro ancora alla fine della guerra.
Le voci mi rimbombavano come colpi su una pentola.
Io vorrei tornare..
Io vorrei rivivere quel momento..
Io invece..
Io vorrei…essere…rifare…riprovare…tornare in quell’istante in cui..
Voci..voci..
Nei cataloghi le foto di quell’estate, di quel momento felice, di qui giorni importanti.
Ogni cosa aveva un prezzo proporzionale al rimorso o al rimpianto dell’errore o della viltà o dell’indolenza di non aver affrontato quel momento.
L’uomo che mi precedeva ascoltava con malcelato interesse tutte le richieste di quella fila eterogenea e chiassosa nei sentimenti e nelle voci.
Si voltò e mi osservò.
Finsi di non incrociare il suo sguardo, fumai in barba al divieto e al rispetto degli altri.
Fissavo la punta delle mie scarpe ma sentivo il suo sguardo al centro della testa.
“Lei dove vorrebbe andare?” chiese
“Scusi?” dissi io
“Lei è troppo giovane per poter rimpiangere qualcosa..non crede?”
“Non lo so..so che sono qui perché vorrei tornare in quel momento in cui..”
E prima che finissi, incalzò:
“Lo so…. ai giorni passati a Bologna, a quel appartamento tutto polvere e musica, al giorno del suo matrimonio, a quelle parole non dette con Tiziana e poi…e poi…”
“Ma lei come fa a sapere tutto questo?”
“Bhè, diciamo che ho barato”
“Sapevo che ti avrei incontrato qui…e ho chiesto, diciamo fra cinquant’anni a partire da adesso, di ritornare a questo momento”
“Ma come…..quindi lei è…anzi lei..io..sono”
“Si”
“C’è buio davanti ma c’è un mare di cose che ti aspetta…le cose arrivano senza doversi guardare troppo indietro. Fidati ragazzo”
Presi a fumare un’altra Galouise. Uscii dalla fila. Sorrisi alla galiziana, alla donna splendente e a Diego.
Presi un gelato.
Ieri ormai è passato.
Domani…
Ci penseremo domani.

Seneca

2007-05-30T01:16:00.000+02:00

C'è bisogno di una prova per conoscersi;

nessuno sa quel che può se non sperimentandosi

Polvere di stelle

2007-05-30T01:08:00.000+02:00

Fossi stato capace ti avrei spaccato la faccia.
A Naxos era magico ma i tuoi occhi avevano una luce strana.
Ti piaceva provocarmi tanto da togliermi le parole.

Ti piaceva essere al centro dell’attenzione e spingere gli altri a seguirti. Eri magnetica e pericolosa.
E non mi importava se qualcuno mi diceva "credo che tu meriti di più". In quel momento di più non esisteva e non mi importava.
Correvamo sul motorino come se ignorassimo di poterci ammazzare.
Facevamo l’amore come se volessimo ammazzarci con le nostre mani.
Ogni tanto sparivi e lasciavi tutti con il fiato sospeso a pensare a dove avresti potuto essere.

Con chi.

Ma soprattutto perché.

Non te lo ho mai chiesto anche se per te era la cosa più naturale del mondo.
Il mondo è un po’ una merda, mi dicevi, ma ti piaceva confrontarti.

Volevi sempre far vedere di essere invincibile ed io cercavo di starti dietro in tutti i modi.

Ricordo quella volta che mi sentii completamente impotente di fronte ai tuoi scatti d’ira, di fronte a quegli occhi che avevano una luce strana.
Un perché forse non c’era. C’era la rabbia.
C’era il fatto che tanto comunque ne vieni fuori quando vuoi come mi ripetevi sempre tu.
C’era che eri veramente più forte degli altri.
Fino al giorno in cui finimmo con il lanciarci dietro persino le tue scarpe.
Gridavi e mi dicevi che non capivo.
La polvere di stelle si era messa tra di noi e tu ti stavi allontanando da me e dal mondo.
Oggi mi ha chiamato Ste e mi ha detto che non ci sei più.
Forse avrei potuto fare qualcosa.
O forse no.
Grazie a quelli che le hanno regalato la sua polvere di stelle.
Grazie a quelli che le hanno detto "stasera vai forte"
Grazie a quelli con cui è stata sveglia tutta la notte senza sentire la paura e lo schifo.
Bella roba.

"Il danno è quando non c’è il business che mi chiama
perché la linea della vita è filigrana
e mi hanno detto che la vita è una puttana
te la fa pagare dall’inizio settimana"
Mi hanno detto che
Club Dogo

Caro Mario, oggi non ci sono

2007-05-30T01:03:00.000+02:00

Per l’ennesima volta Mario prese a raccontarmi di come gira il mondo e di Martina.

"Non voglio farti un trattato o una formula che spiega quali siano le cose veramente importanti nella vita" mi disse

"Ma ho capito, secondo me, ciò su cui impegnare se stesso"

E sottolineò -secondo me- mentre distratto pescò da un pacchetto di patatine.

Lo guardai accigliato e con un sorriso malcelato come a dire: "Mario, ma a me che cazzo me ne frega?"
Forse niente. Ma tutto è niente. Vale la pena ascoltarlo. La curiosità, in fin dei conti, è il primo sintomo di intelligenza.

"Ti faccio un esempio: Usciamo una sera. Appuntamento alle 21:00 (:00 non :01). Macchina d’ordinanza. Cena con lume di candela e parole soffuse. Atmosfera da "come in un sogno". Ti riaccompagno a casa. E il dopo. E via.
Routine.
Pizza dopo pizza, lavoro dopo lavoro, stessi amici dopo stessi amici. Dopo c’è solo la morte.
E se quella sera mentre eravamo diretti verso la pizzeria avessimo svoltato verso non so dove solo per il gusto di guardare ciò che ci aveva colpito?
E se la avessi accompagnata lungo il fiume a guardare quei murales sotto la luce dei lampioni?
E se fossi sparito nel cuore della notte per lasciarle solo il ricordo di me?
E se fossimo stati in silenzio? Silenzio. Al posto di tutto ciò che non serve dire. E ci fossimo guardati negli occhi per indovinare nello sguardo dell’altro qualcosa di simile ad un "ti amo"?
E se fossi corsi sotto casa sua, in un giorno che non si aspetta, solo per dirle "ti ho pensato?"
"Questione di limiti…" mi disse Mario
"C’è chi ha una soglia di resistenza molto bassa e dopo due giri di campo o pochi chilometri di corsa preferisce fermarsi a tirare il fiato. O forse non partire mai.
E c’è chi quei limiti ce li ha molto più in alto. Questione di esperienza. Questione di botte nell’animo. E soffio innato di vita. Questione di desiderare sempre qualcosa di più"
Con la mano segnava un punto immaginario alto sopra le nostre teste e continuò. "per tutti quelli che vogliono fare della propria vita un’opera d’arte il limite è molto più in alto. Per alcune cose forse limite non c’è"
Si sedette vicino a me, chinò il capo e mentre si osservava le mani continuò
"A volte ammiro chi quei limiti ce li ha bassi. L’asticella del salto in alto supera di poco le proprie ginocchia e basta un piccolo sforzo per essere dall’altra parte. Li ammiro perché senza allenamento e con poco sforzo il loro risultato lo raggiungono.
"Io sono contento (per essere felice evidentemente gli mancava qualcosa) perché il mio punto di riferimento è splendente. Preferisco continuare a spingermi oltre per arrivare a Martina"
"Amo la sua capacità di essere instabile. La follia che tiene acceso il desiderio. Amo la sua volontà di appassionarsi alla vita e di vivere solo una cosa con tutta l’intensità possibile:
L’amore"
"Questo è ciò che mi rende vivo"
"E non importa se ti perdi quella serata. Quella pizza alle 21:00 (:00 non :01). Quelle frasi scontate.
L’asticella del salto in alto va messa sempre un po’ più in su"
"E tutto ciò che è stato fatto per saltare dall’altra parte riempie il cuore senza fine"

Regola numero 1. Se Mario ti chiede di salire a casa tua perché passava di lì per caso o perché vuole fare 4 chiacchiere…meglio non rispondere al citofono

Arzigogoli (seghe mentali)

2007-05-10T14:00:00.000+02:00

Ora alzo il telefono e lo chiamo.

In fin dei conti non c’è niente di male. Ci siamo incrociati, abbiamo sbiascicato qualcosa fingendo reciproco interesse e mi è volato il suo biglietto da visita in tasca.

Si lo chiamo.

Devo comunque ringraziarlo per aver accompagnato a casa la mia amica.

Ora che ci penso bene però potrebbe anche darsi che tutto questo gran da farsi fosse indirizzato verso di lei, anziché verso di me.

Hai capito, lo stronzo? Dammi il tuo numero, ti chiamo, certo che sei simpatica, anche la tua amica, come hai detto che si chiama?....No, non lo chiamo più. Non voglio mica passare per quella che se la fa fare sotto il naso.

E poi lei…così angelica. “No, figurati, non stare ad accompagnarmi, devi fare un giro assurdo”…Ma quale giro assurdo, si vedeva lontano un miglio che non aspettavi altro. Ho deciso. Adesso lo chiamo, ma per dirgliene quattro. No, forse è meglio di no.

Se alla fine di tutto questo, non dovesse essere successo niente farei la figura della pazza nevrastenica che si è fatta tutti questi film senza alcun motivo. Forse la cosa migliore è chiamare lei. Potrei farle le solite domande da sigla di apertura, giro di parole inconcludenti, ah..che bello…ma va…e poi affondare con qualche domanda più particolare. Eh già..però chissà se riesco a farmi dire quello che vorrei. Con lei non ci sono mai riuscita. Sembra sempre che sappia dove voglio andare a parare.

E’ un tipo un po’ viscido e laido, ora che ci penso. Come quella volta che dicono che lei sia uscita con uno che dicono che avesse un’altra storia prossima all’altare. Non mi va un granchè di sentire quella sua voce simil-citofono. Non stasera. E se dovessi chiamare prima lui e subito dopo lei? Se dovessero essere tutti e due occupati allora sarebbe chiaro che è nato qualcosa tra di loro….’sti stronzi…e pensare che sono io che li ho fatti conoscere. Potrei aspettare che almeno uno dei due metta giù e poi, con un tono sarcastico e sostenuto, chiedergli “Con chi eri al telefono, prima?”. Voglio proprio vedere che cosa mi risponderebbero. Scommetto che entrambi mi risponderebbero la stessa cosa. Anzi no. Non sarebbe furbo. Già me li immagino. Lì al telefono a scambiarsi ridolini e falsi complimenti e ad accordarsi su come mentire alle prossime domande. Di sicuro è lei che gli dirà: “Allora, se lei ti chiama e ti chiede con chi eri al telefono potresti dirle che….”. Ora lascio passare dieci minuti, giusto il tempo che mettano giù la cornetta (ammesso che stiano parlando) e chiamo lei. E se dovessi chiamarla e sentire che c’è anche lui nella stanza. Magari che sta ridendo? O che le sussurra qualcosa?

Si, adesso la chiamo. Voglio proprio sentire che cosa mi dice. Se riesce ad essere impassibile anche questa volta…giuro che la strangolo.

Ho il sangue che mi pulsa nel cervello. Dove ho messo il suo numero? L’avevo qua da qualche parte….adesso mi sente…questa volta non gliela faccio passare liscia..alzo la cornetta: “Telecom Italia, messaggio gratuito, il numero da lei composto è inesistente”….pure la Telecom ci si mette. E se lui lavorasse in Telecom? E se avessero impostato questo messaggio sulle mie chiamate? E se fossero lì a vedere il mio numero sul display e a ridersela insieme…e se….(dedicato a Serena)

Fabio Lulli è papà (e interista)

2007-05-10T13:56:00.000+02:00

Me la ricordo la prima volta...cioè non è che mi ricordi tutto ma la sensazione, quella sì. Sei piani o quasi a piedi e verso la fine lui, cominciava ad affacciarsi lui: tra un piano e l'altro, mettendoti in punta di piedi cominciavi a vederlo. Non ne avevo visti tanti: il parco, l'oratorio, sempre irregolari, sempre improvvisati, mai con un filo d'erba. Ancora qualche gradino con il cuore in gola, la mano in quella di mio padre e poi lui, eccolo là, abbagliante: sembra piccolissimo, sembra finto, sembra così morbido, non sembra vero da quanto è bello. E poi i rumori arrivano improvvisi: la folla, migliaia di conversazioni in contemporanea, la voce dell'altoparlante gracchia mentre il suo verde ancora mi acceca. S.Siro: sembrava un luogo misterioso. Esisteva solo alla radio quando Ciotti diceva "spalti gremiti in ogni ordine di posto", c'era solo nei discorsi di quelli più grandi che dicevano "Domenica vado a S.Siro" e se ne riempivano la bocca: andate, andate pure a questo S.Siro che io domenica tanto vado dai nonni. Finalmente c'ero anch'io a questo S.Siro e mi girava la testa mentre vedevo quelle maglie nerazzure fare il riscaldamento: più che azzurre mi sembravano blu. Bello il blu, mi è sempre piaciuto. "Papà, come si chiama quello alto con i riccioli? Altobelli? Ah, allora è quello che fa tutti i gol? Ma oggi segna? Come non si sa? Secondo me segna di sicuro": la speranza cieca e ingiustificata dell'interista mi fa compagnia ancora oggi. Ormai ero innamorato: l'avevo solo sentita nominare, mi avevano promesso di presentarmela di persona, già mi piaceva ma amore senza neanche vederla mi sembrava eccessivo. Eccomi qui: piacere Fabio, ciao Inter, cerca di vincere oggi che è la mia prima volta a S.Siro, mi sa che mi hai già stregato il cuore. Mamma e squadra di calcio: dicono che solo loro non si cambiano per la vita. Con la mamma ero già a posto, a posto anche con la squadra adesso: non ti cambio più tranquilla Inter, anche se in classe siamo solo in tre che teniamo per te e all'intervallo ci prendono in giro. E' cominciata così e continua ancora adesso: nel frattempo pioggia, freddo, caldo, gioia poca, nebbia, lanci lunghi dello stopper, sofferenza tanta, caffè caldo, coca a 5000 lire, smarties che portano fortuna, mars perchè in realtà gli smarties portano sfiga, niente più mars perchè domenica l'ho preso e abbiamo perso lo stesso, abbraccio a uno sconosciuto perchè abbiamo segnato, cinque alto a quello dietro perchè oggi lo avevamo detto solo io e lui che il fenomeno segnava, chi non salta rossonero è, coda in bagno all'intervallo (e arriva sempre quello che dice "C'è anche la coda per pisciare" e tutti giù a ridere), coda fuori ai cancelli, coda in macchina per tornare a casa e merenda prima di vedere 90 minuto, voltarsi a fine primo tempo e improvvisare un punto tecnico con il tizio dietro (tu che da bambino dovevano spararti per parlare con gli estranei). Come spiegare cosa si prova quando l'orologio segna l'ottantesimo minuto e sai che i tuoi non passeranno mai più la metà campo trasformando la nostra area di rigore in una tonnara: la mattanza è interminabile e i minuti diventano ore, mentre migliaia di persone sembrano soffiare verso il pallone per allontanarlo dalla nostra porta. La "cagona" finale dell'Inter è marchio DOP. Non si "va" allo stadio, "si deve andare allo stadio": è un abisso senza ritorno e non c'è San Patrignano che tenga. C'è sempre un fondo di sofferenza negli occhi di chi incontrate in piazzale Axum, la stessa che in genere vi fa abbassare gli occhi e sussurrare "Sono interista" quando vi chiedono per quale squadra tifate: abbassate gli occhi per non vedere il sorriso di chi vi sta di fronte e che si sente sempre in dovere di farvi la solita battuta del cazzo. Già perchè è facile fare battute quando non sai cosa vuol dire esserci con ogni temperatura, se non sei mai arrivato due ore prima della partita perchè i posti non sono numerati e ti ghiacci il culo sui gradoni, se non misuri la tua vita a stagioni calcistiche, se non hai mai pensato per un momento che se segnano adesso non me frega dell'esame di Diritto Privato di martedì, se non sei mai stato giù di morale ma poi l'Inter ha vinto il derby e almeno quella parte della tua vita sta andando bene, se non hai mai pianto quando finalmente Baggio ha segnato scartando il portiere giocando nell'Inter, se non hai mai urlato talmente forte dopo un gol da annebbiarti la vista. Le battute fatele ai Severgnini che contano i soldi sulle nostre sfortune seduti nel loro accogliente salotto, fatele ai quei quattro comici che neanche sanno che Angelo Orlando e Andrea Seno hanno giocato nell'Inter perchè quella sì sarebbe una battuta da far venire giù il teatro, fatele a chi crede che in fondo sia solo una partita e tanto cosa ce ne viene in tasca. Quest'anno abbiamo vinto lo scudetto e nasce mio figlio: sparatemi adesso. (racconto di Fabio Lulli)

Ulisse

2007-05-08T09:37:00.000+02:00

Potrebbe chiamarsi Ulisse ma credo non sia il caso di scomodare i miti classici e soprattutto stonerebbe per via del suo sesso.
Giorno 26 dell’anno 1200 del Signore, uguale a tutti gli altri ma diverso per il fatto che le è successo qualcosa.
Raccoglie la gomena e mentre prepara la cambusa da una controllata al vento. E’ maestrale e soffia forte da molte settimane. E’ quel vento che le fa perdere l’equilibrio, che le soffia dritto negli occhi e le fa venire voglia di chiuderli. O di piangere.
E’ un vento caldo ed è della stessa intensità di quei volti e di quelle immagini che le passano per la testa.
Anche quando il vento scende le rimane comunque tra i capelli, nelle ossa e nei pensieri.
Lo si vede dagli occhi che scrutano l’orizzonte e che guardano, senza vederla, alla rotta.
Le si vede nei suoi occhi il colore dell’orizzonte e il suo sguardo, che tradisce, ciò di cui lei non vuole parlare.
Il desiderio di salpare è pari a quello di rinascere. Ma, anche se non lo dice, la paura di quel mare aperto è grande quanto il mare stesso.
Io sono fermo sulla riva e la osservo mentre finge di non pensarci.
Le sirene ed il vento e lo spazio aperto e la voglia di sentirsi viva.
Sono fermo sulla riva a parlare con Anna. Anche lei legge il suo cuore dietro al verde dei suoi occhi.
Non ha bisogno di consigli.
Non ha bisogno di rotte.
Non ha bisogno di fermarsi.
Io e Anna lo sentiamo e sappiamo che il vento continuerà a tirare forte.
Ancora per un po’.
Alzo il bavero, stringo Anna e le auguro

Buon Viaggio

Non riesco a non..

2007-04-21T12:40:00.000+02:00

Ti giuro che ce la metto tutta.
Ma è veramente difficile per me. C’è Jeremy dei Pearl Jam che fa da colonna sonora e mi viene alla mente il 1994. Una folla di gente che mi spinge contro di te e contro tutti gli altri. Penso che potrei svenire da un momento all’altro ma mi tiene su solamente la forza dei miei vent’anni. Ora che di anni ne ho qualcuno in più (24?) continuo a pensarti. E continuo a pensare che non riesco a non baciarti.

Come cazzo è possibile che non mi passa? Non c’è verso di faremela passare. Ho provato in tutti i modi a pensare a qualcosa di diverso. Nell’ordine: mi sono dato al radiantismo, ho iniziato a frequentare una scuola per aspiranti piloti, pasta al sale, enologia, ho persino iniziato a collezionare libri in miniatura. Ma niente da fare. Mi torna alla mente sempre la stessa cosa.

Qualcuno mi spiega per favore come si fa a pensare cose banali come fa la mia amica Liliana? Sarebbe tutto più semplice…basterebbe mettere in fila i soliti discorsi da coppia sposata senza futuro: come è difficile arrivare alla fine del mese, quanto costa la carne al kilo, chi è stata l’ultima coppia che si è sposata e così via tante altre cose abbastanza inutili. Sarebbe tutto più semplice.
Invece io sono qua a dannarmi l’anima per capire come kz faccio a toglierti dalla mia testa.
E via. Via.

Le note di Jeremy continuano a tornarmi alla mente. Come anche i tuoi discorsi - non discorsi. Si parla, si parla, si parla. E si parla.

Ma se potessi dirti…

Cosa?

Come cosa?

Lo sai..vorrei dirti che a quel concerto tutto era diverso. Le note che mi correvano lungo la schiena, l’erba sotto i miei piedi che sapeva di bagnato, il fumo denso e dolce. E quella massa di capelli che non mi faceva vedere niente. Ti ho farfugliato qualcosa ma non mi ricordo nemmeno cosa. So solo che devo aver fatto lo stupido. Mi riesce bene.

Da allora non riesco a non pensarti. E a non baciarti.

E’ passato troppo tempo e qualcosa devo pur fare.
Vado.
Come dove?

Vado. Vado.

Andrò al mare. Andrò da qualche parte dove riesco a tenere la mente impegnata e a non pensare al fatto che ci sei.

Camminerò dritto senza guardarmi indietro anche se spero più di ogni altra cosa di sentire una voce che mi chiama.

Le note di Jeremy sono ormai lontane…anche se continuo a fischiettarle mentre passeggio lungo il fiume. Non mi giro indietro e, mentre fisso le rane, ti penso. Penso a quanto vorrei portarti a Parigi. Non perché è una citta romantica…non farebbe per te (?)…ma per il fatto che prima o poi bisogna andarci. Penso a come non riesco a fare a meno di sentirti. Penso a quando guardavo a quota 2.300 metri il cielo e pensavo a te (so che ti incazzerai per questo..). E poi tante altre cose. Ma tanto che senso ha.

Ora sto andando.

Ti prego salutami tutte le persone che non ho conosciuto e che porti dentro di te.

Salutami Fred e coprilo durante l’inverno. Dagli un bacio da parte mia. Lo stesso che do a te.

Ti chiamo…il tuo numero dovrei averlo da qualche parte.

Call Center

2007-04-21T12:37:00.000+02:00

A volte fare il turno delle 22 ha i suoi vantaggi. Sei tra le pareti di vetro di questo call center e non c’è nessuno che ti guarda.

Suona libero.

L’ho combinata grossa. Se mi becca il mio capo questa volta non me la fa passare liscia. Come quella volta che le ho detto che stavo male ed invece ero a San Pietroburgo con Pedro a scopare come ricci. Ma perché non risponde? Niente. Mi sa che attacco.

Ancora uno squillo e poi attacco. “Si, pronto?”.
Cazzo è lui!
“Pronto? Chi parla” insiste lui.

Ok Katia, un bel respiro e digli che anche se non lo conosci vorresti fare sesso con lui al telefono. Ha già chiamato quattro volte per quella cazzo di polizza assicurativa per sapere il bonus malus, quanti punti ha guadagnato negli ultimi tre anni, come è indicizzata e persino di che nazionalità è la casamadre. Ora devo proprio autoconvincermi che un uomo sulla quarantina, libero, imprenditore, proprietario di una villa a Cap d’Antibes e con quella voce profonda e lenta possa essere veramente interessato a queste menate? E’ chiaro che chiama per sentirmi.
“Sono Katia. Call center della Acme insurance. Ti ricordi di me?”. E’ evidente che se dopo tutto questo tempo passato a darci del lei mi rivolgo a lui in questo modo ci sarà un motivo.
“Certo che mi ricordo” continua lui.

La sua voce cambia d’improvviso di tono, velocità, timbro. Lui sa perché lo sto chiamando. Lo sa perché non c’è bisogno di parole per mettere in circolo un messaggio come il mio. Ho 34 anni mica per sbaglio e quando voglio una cosa non aspetto arrivi il postino a suonare (p.s. può suonare due, tre, quattro volte tanto non gli apro…e quando fa per andarsene lo afferro per un braccio e….).

Anche lui mi sembra un tipo veloce (non dico smart perché lo dicono tutti). Inizio a chiedergli una cosa semplice tanto da fare andare in circolo un po’ di globuli rossi e lui mi segue a ruota. Non esistono parole d’ordine per fermarsi, non ci servono, perché viaggiamo alla stessa velocità e con la stessa progressione. Lui mi chiede di rimanere in un certo modo (tralascio i dettagli, under 12 a letto e via d’immaginazione). Esaudisco i suoi desideri ed inizio a toccarmi. Si sale di tono e mi va in circolo l’adrenalina. Più lui chiede e si immagina io possa fare, più faccio ciò che mi dice.

L’ultima volta che mi è capitata una cosa del genere era con un cellulare e l’sms diceva “I like when you dig your nails into my body while I’m coming”…non ricordo come si chiamasse…solo che lo conobbi ad Oslo.
Continuiamo così per non ricordo quanto…fuori è buio pesto e la sua voce dall’altra parte del filo è come aria per me. Mi corre un tremito dalle gambe fino a dietro la schiena e scivolo all’indietro sullo schienale della sedia.
Lui con me.
Poi mi ricompongo, mi rivesto e comincio a ridere.
Lui con me.
Ci salutiamo e attacco il telefono. Inebetita e rilassata sono qua tra le pareti del mio call center. Squilla di nuovo il telefono.

“Sono il signor…..della società…chiamo perché vorrei due diversi preventivi: uno che mi copra dal furto incendio ma con una franchigia più alta, l’altro solo RCA ma senza franchigia.
Riesce a dirmelo?
Quanto dovrei spendere?
............silenzio………..…
Signorina?
Ha capito?
scoppio a ridere al telefono…..
Gli dico che devo andare ad aprire al postino e riattacco. Recupero il mio tanga, metto la segreteria ed esco fuori.

Per oggi può bastare così.

Superman

2007-04-11T13:22:00.000+02:00

Sono uno dei pochi privilegiati che può dire di conoscerlo veramente bene. Uomo apparentemente fragile ma con gli occhi profondi e la fronte solcata dalle rughe. Essere un supereroe come lui non vuol dire necessariamente essere invincibile o fermare il corso del tempo. Il tempo gli avrà pur segnato il viso ma i segni maggiori sono quelli che porta dentro. Questo è uno degli svantaggi di essere un superman. Come anche il fatto che quando è chiamato ad uno sporco lavoro lui ci deve essere. E non deve avere paura perché i supereroi non hanno paura. O almeno devono farlo credere alle persone che pendono dalle sue labbra, a quelle che si aggrappano alle sue mani ferme o a quelle che aspettano che lui salvi la loro vita o quella di coloro che amano. Claus, questo è il suo nome, lo conobbi ad un torneo di squash. Dopo un giro di acquavite e quattro racconti tra coetanei mi svelò la sua vera “identità”. Ricordo come adesso di come mi sia sentito infinitamente piccolo ed inutile di fronte ai suoi racconti. Mi trasmetteva un senso di tranquillità sapere che lui c’era ad ogni chiamata, mi affascinava la sua capacità di togliere da situazioni disperate chi capitava sulla sua strada ma anche sentire attraverso la mia pelle ed i suoi occhi la freddezza dei momenti in cui nemmeno lui era in grado di salvare il mondo. O ciò che, in quel momento, rappresentava il mondo per le persone intorno. Per lui giorno o notte non fanno distinzione. Quando arriva il segnale non esiste nulla che possa fermarlo. Non esistono domeniche o serate con gli amici, non esistono i giorni di fiacca e non esistono i giorni del “No, oggi no…non ne ho voglia”. Non puoi non avere voglia di salvare delle vite. Per lui ogni “chiamata” è una missione. Raccoglie il suo “abito”, la sua maschera, i suoi guanti bizzarri e vola dall’altro capo della città. Chi lo vede passare capisce che non c’è tempo da perdere e fa il tifo per lui. Vola più veloce che può perché a volte anche solo un minuto può essere vitale. Prova a pensare, mi disse una volta, quando sei sott’acqua e stai per scoppiare e vuoi venire a galla, ma ti sforzi, cerchi di non pensarci, poi la testa inizia a farsi pesante ed il petto ancora di più. Ecco… pensa se in quel momento ti chiedono di stare ancora un minuto sott’acqua. Non te lo puoi permettere ed io lo so. Il mio compito è quello di lanciare quel salvagente. Sentire che il battito torna ad essere regolare. Capire che sono riuscito a fargli superare quella crisi. Accorgermi che ritorna a respirare da solo. Che la pressione ricomincia a spingere. Che riapre gli occhi dopo 12 ore di blackout. Che quella persona dietro al vetro è pronta a ringraziarti con tutto quello che ha dentro per avergli fatto funzionare nuovamente quel cuore. Poche migliaia di euro ogni mese non sono certo la motivazione che spinge a continuare un cardiochirurgo come lui. Ma è qualcosa che nasce da dentro come un fuoco. Lo stesso fuoco che anima la vita di altri supereroi come lui. I supereroi che ogni giorno aiutano i detenuti, i supereroi che si prendono cura dei bambini diversamente abili, i supereroi che dedicano la loro vita ad una missione umanitaria o che gridano, in mezzo al silenzio delle gente, per non affogare i propri ideali di libertà. Sono gli stessi e con gli stessi superpoteri della tenacia, dell’umiltà e del sacrificio. Una supervista che gli permette di guardare oltre al proprio giardinetto di buoni propositi, uscite, piccoli impegni e superficialità. Una superforza che li spinge a zittire il dolore delle ossa e della mente. Non è sempre facile. Ma se alzi lo sguardo da questo computer e guardi al di là di ciò che vedi forse riesci anche tu a trovare un supereroe.

Quelli che - parte seconda

2007-04-10T11:25:00.000+02:00

quelli che ti amano subito
ti vedono e si innamorano. subito. anzi, il giorno prima. se lo sentivano già che si sarebebro innamorati. (k. questa è una condizione base anche per i precoce-sicuro, che ti prometto cercherò di elaborare piu velocemente possibile..ma perche, ci son problemi??). le sappiamo a memoria le cose che piacciono di noi, ma le ri-elenchiamo:
- apparentiamo almeno 5 anni in meno della nostra età (certo escludendo le ultime 4 settimane)
- siamo indipendenti e intraprendenti (eh cacchio qualcuno ha gia superato i 35! in che altro modo potrebbe essere??)
- abbiamo sempre un sacco di cose da raccontare (ci sono autori detenuti che scrivono libri, con un po' di fantasia ce la farebbero tutti)
- abbiamo il potere di plasmare le menti ("ma sai che mi hai fatto cambiare idea??")
insomma, prima settimana, ti amo. ti amo?? cosa ami? chi ami?? cosa ne sai tu di come sono io quel che sento quel che provo quel che ho passato?? NON LO SAI e quindi già ci incazziamo. perche siamo le uniche alle quali non piace essere amate e venerate, noi speriamo davvero di trovare quello alla pari, che senta esattamente quel che sentiamo e nello stesso momento. non è così. quelli buoni, ci amano. subito. e non c'è modo si recupaerarli
quelli che.. la mattina
lo so, non va mai bene niente, ma mi rassicura il fatto che non sono la sola a pensarla così.. ditemi voi se non vi è mai capitato (escludiamo le 24enni che vivon da mammà, ovviamente, che si perdono tutte queste piccole emozioni) di svegliarvi la mattina con una specie di peso sullo stomaco, sull'anima, sugli occhi. ancora cullate da morfeo, fate rapidamente (è mattina presto, rapidamente è un parolone) un riassunto della serata precedente (cosa ho mangiato, cosa ho bevuto, cosa ho fumato) e d'un tratto ECCOLO, lui, la sua faccia. sissignore, di fianco a voi nel letto c'è lui. ora, non deve essere per forza successo qualcosa, può essere stato semplicemente uno scherzo organizzato dalle colleghe preoccupate per le vostre nottate in solitaria, potreste anche aver dormito uno di fianco all'altra o su due postazioni differenti. fatto sta che lui è lì. e vi sta guardando, adorante. vi contempla, vi accarezza con gli occhi, con quel sorriso che le persone fanno normalemente durante l'accarezzaggio del labrador.. e poi non lo fa e basta, lo fa e vi penetra l'anima, vuole che lo vediate, vuole che vi svegliate e lo troviate adorante. la prima ventiquattrenne che pensa 'che dolce..' puo andarsi a bere una cioccolata al bar e non leggere.
e poi ditemi voi, SE la serata fosse andata bene, ve lo ritrovereste adorante oppure di fianco addormentato come un sasso? io, che credo molto nelle mie capacità di resistenza e che non ho ancora trovato nessuno che si svegli prima di me, penso: se lui ha voglia di svegliarsi e di fare l'accarezzacani è perche non è sufficientemente stanco. mea culpa..
facciamoci un esame di coscienza. uno, controlliamo il voto degli ultimi test di cooper, e due, alziamoci velocemente dal letto e cacciamolo con una scusa qualsiasi. e facciamoci una doccia, che quello aveva accarezzato un labrador..

Quelli che - parte prima

2007-04-10T11:23:00.000+02:00

Quelli che si fanno crescere i capelli convinti di assomigliare a Scamarcio mentre tutti pensano abbia un gatto in testa
Quelle che il mercoledì si va al cinema, il sabato si esce con le amiche, la domenica dai suoceri e poi si lamentano se lui il martedì va a puttane
Quelli che a 50 anni si fanno il tatuaggio, perché sono dei ribelli ma con tre figli a carico e un mutuo da 1.000 euro
Quelle che hanno il perizoma nero sotto i pantaloni di lino bianco ma guai se le guardi
Quelli che hanno la cravatta larga quanto una sciarpa
Quelle che bevono coca light e mangiano insalata scondita ma “una fetta di tiramisù non ha tante calorie, vero?”
Quelli che parlerebbero tre ore di un rigore che non c’è
Quelle che ascoltano Ramazzotti e piangono sperando di trovare un uomo
Quelli che una volta che hanno il telecomando hanno tutto
Quelle che è più figo Manuel del GF5 o Daniel di uomini e donne?
Quelli che hanno il riporto e la maglia della salute ma ammiccano alle ventenni
Quelle che amano le vacanze all’avventura ma con il satellitare e il 4 stelle prenotato
Quelli che sanno fare i lavori in casa e sei ancora lì con la luce che non funziona ed il tubo che perde
Quelle che sanno cucinare le piadine e l’uovo sodo e per il resto c’è la mamma
Quelli che hanno una to do list per tutto
Quelli con il cardigan
Quelle con le calze antiscivolo
Quelli che dopo una serata disastrosa hanno il coraggio di mandarle un sms con scritto “sei eccezionale”
Quelle che dopo una giornata di shopping si sentono molto meglio
Quelli con il SUV, 200 all’ora e ce l’hanno più lungo di tutti (il SUV)
Quelle che dalla seconda sono passate alla quarta senza neanche l’aiuto del CEPU
Quelli che cercano quelle
Quelle che cercano quelli

Hai un cavatappi?

2007-04-02T11:40:00.000+02:00

Ci sono tre cose importanti che ti devi portare dietro se finisci al “where is 107”: un cavatappi, così almeno ti fermano tutti e tu stappi bottiglie di Montepulciano o vino spagnolo, il Gambero che ti spiega che le opere le devi lasciare al muro perché così rimangono e la Raffa perché almeno nella confusione dei capannoni abbandonati è facile riconoscere una che indossa un poncho.
Appena arrivi senti che c’è fermento e non puoi non farti trascinare. Altro che grandi opere, qui si lavora, sguardo fisso davanti a un muro. Una mano di bianco e sei pronto per vomitare quello che hai dentro. C’è un Cristo che sanguina sopra ad un fiorire di lumini (l’arte è di tutti..non ti hanno spiegato che non è la fiera dell’artigianato?), un’installazione che ricorda Kounellis, un ragazzo che inforca un ramo lunghissimo per pennellare quasi fino in cielo. Non si sa come ma lui ci arriva e tu non puoi non guardarlo, perché è arrivato dopo e dipinge con un filo di luce ma si vede che gli viene da dentro.E poi via…via…fuori a farsi un generosissimo panino con il salame in compagnia di una polacca-canadese-spagnola e il lui non mi ricordo. Sembra di essere a giochi senza frontiere peccato che inizia a piovere. E si, perché se non avesse piovuto sarei andato anch’io in cima a quel tetto. Un misto di amianto ed eternit ma lì sotto ti senti invincibile. Perché ti rendi conto che per una persona che si limita a parlare ed ascoltare tutto il giorno in realtà esistono miliardi di modi diversi per comunicare. Di fronte a me c’è una vecchia ciminiera che funge da patibolo per Paperino e compagnia bella. Mica male, ragazzi. Mica male anche quel gruppo che ricorda i Sigur Ros. C’è fermento. Si lavora. Mi trascino con il mio carico di birre e perdo tutti gli altri. E’ normale che sia così. Perché lo devi mettere in conto che il Gambero si fermi a fotografare quei giocolieri con le clave che si illuminano o che la Raffa si faccia trascinare dal tipo che disegna con il fluo e con gli ultravioletti. Cazzo, mi dispiace un casino non aver potuto conoscere quello che ha impilato, uno in fila all’altro, quei cartoncini, simili a custodie di CD, con quell’omino sopra dipinto. Così come mi dispiace non aver capito (ammesso che ci sia qualcosa da capire) perché quella tipa a seno nudo si è fatta spappolare la schiena a colpi di spilloni. Ma in fin dei conti bene così. Il nostro murales a forma di occhio e rovi insanguinati non è venuto malaccio e forse qualcuno ha scattato anche una foto scambiandola per una bella cosa. Ora non mi resta che fare il conto dei danni. Macchina completamente sporca di vernice, una sedia, di quelle del servizio buono, irrimediabilmente danneggiata per via delle troppe evoluzioni. Persino le mutande (e non solo quelle) sporche di oro e rosso per colpa delle mie mani pasticciate e di quelle 15 Heineken che da qualche parte dovranno pure uscire………...a proposito..………….qualcuno mi spiega per favore come si fanno ad attaccare delle bottiglie di birra sopra un muro di cemento??

Rotweiller

2007-03-28T09:58:00.000+02:00

La ferita ancora mi pulsa. Un filo di sangue mi esce ancora dal polpaccio perché i buchi del morso di quel rotweiller non mi si sono ancora rimarginati. Che senso aveva scavalcare quel cancello? Nessuno, di sicuro. Ma dovevo farlo. In circolo c’erano i sette Gin Lemon che si muovevano fluidi e pesanti. Un pugno nello stomaco. Non ricordo neanche perché. Forse il compleanno di quella banda di new brit-dark proprio di fronte a me da cui mi sono fatto trascinare. Why the fuck don’t you dance? Recita il cartello. Mi spingo fuori e lei mi segue come se avessi un magnete che trascina i suoi occhi nero miele. Rido forte e lei con me. La tocco e sento i suoi muscoli contrarsi sotto quel vestito a righe stile H&M, molto british. In un attimo siamo davanti a quella villa. Luci, piante alte come il Pirellone, acqua e fiori. Sembra il paradiso dei ricchi a cui io posso solo assistere. Prego acquistare il biglietto e mettersi in fila. Il suo viso bianco tra le sbarre di metallo nero-arrugginito. Statue, allarmi, selciato perfetto. La bacio con la testa che mi gira a mille e la spingo, tiro, stringo tra le mie braccia. Poi mi stacco e salto. Da sopra quell’inferriata vedo tutto, anche le luci rosse sfumate degli stop delle auto. Cazzo, se mi beccano sono guai. Ma stasera sono invincibile come il cavaliere mascarato. Lei mi guarda come fossi il suo Dio. Però! Non pensavo fossi così agile?! Sei bella come il sole, ma vederti da qua sotto mentre scavalchi il cancello, mi scatena qualcosa. La terra è umida ma non me ne frega un diavolo se sotto ci sei tu. Difficile rivivere un momento come quello. L’attimo in cui sono dentro di te, i miei occhi sopra i tuoi e la bocca che vuole ogni cosa di te. Ho la testa staccata dal resto del corpo che va per i cazzi suoi. Sentirti calda e così morbida mi fa andare in circolo il Gin. Ma sei bella e ti voglio. Al diavolo questo stronzo di commendatore a cui il giardino serve solo per farsi bello agli occhi degli altri. Se esiste un paradiso non deve essere molto diverso da questo, a patto che ci sia tu. Stretti, esanimi, stanchi, cotti. Potrei morire tra queste braccia in uno spazio senza tempo, con il profumo del tuo balsamo su cui solo sono concentrato. Qualcuno mi svegli, per favore, perché se è un sogno arrivo in ritardo di sicuro al lavoro, se non lo è lasciatemi qua. Sdraiato su di lei, non sento il freddo, sonno, niente. Sento solo che ho bisogno di lei. Lei ride, forte e mi guarda come se non mi avesse mai visto. “Tu sei pazzo” continua a ripetermi e mi sferra un pugno. Un rumore. Un cancello che si apre. Qualcuno che abbaia. Lontano ma abbastanza vicino da farmi stringere le chiappe. Mi vesto veloce, con i fili di erba tra le mutande e l’umido sulle ginocchia. Non riesco nemmeno a capire come mi chiamo – che ore sono – cosa faccio lì – come faccio ad uscire che, in un attimo, mi ritrovo Argo stretto al mio polpaccio. Qualcuno sbraita dal terrazzo, avvolto in una vestaglia antisesso e con la faccia tirata come il culo di una gallina. Lo guardo ma non lo vedo dato che la gamba mi fa un male dell’anima. Con un calcio mi libero e corro verso di lei, due metri sopra di me in cima a quelle sbarre di metallo nero-arrugginito. Il sangue esce fluido, veloce e forse ci dovrei mettere qualcosa. Lei si piega e si prende cura di me. Sopra di me la luna fa luce come se quasi fosse giorno. Intorno il silenzio e l’atmosfera ovattata della notte milanese e di fronte i suoi capelli ed il suo collo sottile davanti a me. Why the fuck don’t you dance? Altrochè..stasera ho ballato. E lei con me.

Destino

2007-03-27T20:29:00.000+02:00

Certe cose devono accadere per forza. Non credo esista un disegno programmato da qualcuno che si chiama Dio perché altrimenti non mi spiegherei fino a che punto lui è disposto a perdere qualcosa in cambio del proprio piano. Non riuscirei a spiegarmi quale possa essere il disegno dietro a milioni di bambini che ancora nel 2007 muoiono di sete, come pure le guerre, la sopraffazione, il degrado dell’ambiente. Tutto ciò accade. E basta. Ma dietro ad ogni azione esiste una reazione. E io credo che l’essenza del fatalismo sia lanciare dei segni che ti mostrino o che ti spingano ad una reazione. Fatalismo reazionario. Ricordo come se fosse ieri il giorno in cui venne a mancare mia nonna. E ancora più forte ricordo il viaggio di ritorno quel giorno. Il silenzio assordante dell’auto era solo inframezzato dai tir veloci della Torino-Savona. Ognuno di noi era immerso mani e piedi nella bolla dei ricordi ed eravamo scarichi e consumati dall’adrenalina che circolava. Fu quel giorno che per la prima volta sentii mio padre confessare ciò che aveva provato e come un fiume che sfonda gli argini, vomitarci addosso i suoi stati d’animo fino a quel giorno a me sconosciuti. Quella è la reazione. Non credo di farla rivoltare nella tomba se dico che ringrazio il cielo che lei non ci sia più. Quella reazione non l’avrei mai conosciuta. E ora non avrei un pezzo indissolubile dentro di me che va oltre la morte, la vita, i pensieri. Certe cose devono accadere e non conta farsi trovare pronti. Ma conta ascoltare se stessi e chiedersi “E adesso?”. “Qual è la cosa che deve succedere adesso? Cosa devo fare o non fare io adesso?”. Oggi è il 26 di marzo e, come tutti i 26 non può non succedere qualcosa: compleanni, matrimoni, date importanti. Mi vesto, preciso, ordinato come sempre e mi guardo allo specchio. Lo so che oggi succederà qualcosa. E’ come se avessi la possibilità di conoscere in anticipo dove cadrà quel fulmine. A me la scelta: farmi prendere in pieno o scansarmi giusto l’attimo prima. Le ore girano veloci. La chiamo, le dico che le devo parlare e respiro. L’ansia mi sale da dentro come un frullatore impazzito a cui qualcuno minaccia di togliere il tappo. Ciò che devo dirle è ciò che sappiamo benissimo tutti e due da molto tempo ma che io non avrei mai avuto il coraggio di affrontare. Ora invece sono lì. Strofino le mani come solo l’uomo infreddolito delle caldarroste in centro potrebbe fare. Fiato zero. Occhi e pensieri stentano a rimanere apatici. Dopo un giro di orologio e tante parole dal cuore, sono lì. La guardo e vedo una proiezione in cinemascope degli attimi che ci hanno accomunato. Lei è grande, come al solito. Lei è stata il mio destino. La donna giusta al momento sbagliato o la donna sbagliata al momento giusto. Forse tutte e due. O nessuno dei due. Ma lei c’è stata. E tutto è accaduto e non mi sono potuto sottrarre. Attendo con ansia il manuale delle cose che ho sbagliato e di quelle che non ho capito salvo poi buttarlo per potermi ritrovare a sperimentare la reazione. Alla fine è quello che ci si aspetta, no? Azione-reazione. L’azione si chiama amore-gioco-partecipazione-passione-sostegno-crescita-assuefazione-sviluppo-disaffezione-evasione-allontanamento. La reazione si chiama tornare a vivere. Rifarei tutto con lei. Perché il destino era essere come ero in quel momento, era lei ed i suoi sogni in quel momento, era noi e le nostre false convinzioni in quel momento. Ora viene il bello. L’esame è appena cominciato. Ognuno si lascia inghiottire da una vuota oppressione di appuntamenti, impegni, ritmo, frenesia ed ansie. E ti rimetti in gioco. Sei quasi nudo come un verme ma lo devi fare. C’è qualcosa che ti spinge a buttarti, a dire ciò che senti, ciò che vuoi, ciò che volevi. Mi piacerebbe parlarci con questo destino ed un giorno chiedergli se sia io che lei abbiamo imboccato la strada giusta. Mi farei raccontare ciò che non ho capito e ciò verso cui lui mi ha portato. Mi farei anche raccontare quei gesti e quelle decisioni che sono arrivate, da dove sono nate. Camminerei a braccetto con lui e gli offrirei da bere. Ma solo se mi assicura che la reazione di adesso e quelle che verranno portano verso ciò che dicono si chiami felicità.

Real Rosauron

2007-03-26T10:14:00.000+02:00

I riflettori sono pronti per accendersi. Gli spalti sono ancora mezzi vuoti ma c’è già fila ai cancelli. La fila che ti serve per dire se era meglio Mazzola o Rivera. E che ti fa battere il cuore quando senti il boato dietro quel cemento. Meglio avere una panchina lunga. Può sempre tornare utile. Il vantaggio è quello che puoi mettere in campo la persona migliore nel momento migliore. Ognuno con le sue caratteristiche. Tra i pali devi avere qualcuno pronto a prendersi delle sassate a 100 chilometri all’ora e a tuffarsi tra le gambe dell’avversario, senza protezione. Alla faccia di quelli che si tirano indietro e non si buttano anima e cuore nelle emozioni. In mezzo ci metti uno tutto muscoli, spalle larghe e cuore generoso. E’ la diga. E’ quello che se anche non ti volti sai che c’è. La persona su cui puoi sempre contare. Provate a fare il conto di quanti amici avete così. E’ lui che da sicurezza al reparto. E i suoi angeli custodi alla sua destra e alla sinistra sono pronti a scattare ad un suo cenno. Lavoro duro quello dell’ala. Defilato. Si da un gran da fare. I polmoni a stantuffo. Una locomotiva senza fermate in vista. Gioca ai bordi. La panchina lo osserva mentre lui è ai margini ma qualcuno lo nota sempre. C’è sempre qualcuno che dalla tribuna fa il tifo per lui. Negli occhi ha le discese dei grandi del calcio e quei campi di erba alta in cui macinava i chilometri che erano la sua seconda casa. Così come il gesso del cerchio del centrocampo è la casa del rifinitore. Il tocco della palla ricorda le pennellate di Baggio e la sfrontatezza di Sivori. Lui è l’arte del calcio. Il bello che si mette in mostra per lo scatto dei fotografi e delle punte. Il suo dribbling esalta le folle. Ricorda il volo di un insetto, il ricamo di un sarto, una sonata di violini. E’ l’esteta. Colui che ama l’arte nel calcio e nella vita. Quello che si appassiona alle cose. Il piacere, l’esaltazione e l’egocentrismo. Qualcuno dice che dietro ad un grande uomo c’è sempre una grande donna. Allora io dico che dietro ad un numero 10 c’è sempre un grande mediano. E’ quello che quando avevi 20 anni non svettava mai al centro della compagnia, non era la primadonna, né il pagliaccio, né il tenebroso. Ma c’era. Sempre. Pronto ad accompagnarti se ne hai bisogno. Ad ascoltarti se hai perso qualcosa. O qualcuno. Lavoro sporco. Ma mette ordine, detta i tempi. E’ il metronomo che scandisce il momento di tirare il fiato o di spingere. E spingere ancora. Fa da filtro a tutto tranne che alle emozioni. I suoi miti sono Oriali, Bagni, Furino. Se sei indietro o sei troppo avanti, lui ti copre. E ti aiuta. E’ umile, è da sette in pagella perché l’otto e il nove lo dai solo alla punta. Davanti a tutti. Il centravanti che è dirompente. Come un pugno nello stomaco. Il suo sinistro riesce a piegare le mani a chiunque provi a contrastarlo. Non ride molto. Ma non gli serve. E’ la forza contrapposta alla dolcezza. Spalle alla porta come se non gli importasse nulla di cosa c’è dietro di lui. Fila dritto e guarda avanti. Difficile fermarlo come difficile toglierli dalla testa quel pensiero. Il gol. La rete che si gonfia, l’urlo di 80.000, lei che ti guarda dagli spalti, tuo padre che ti guarda dal cielo. Fanculo ai benpensanti che dicono che non ce l’avresti fatta. Il suo scatto ti lascia sul posto. Per fermarlo gli devi sparare o chiamare i carabinieri. E’ devastante e sai che devi mettergli la palla sulla testa o sul sinistro. Al resto ci pensa lui. Con una squadra così c’è poco da fare. C’è solo da mettersi in fila. I riflettori ora sono accesi. Gli spalti sono quasi pieni ma c’è ancora fila ai cancelli. La fila che ti serve per dire se era meglio Mazzola o Rivera. E che ti fa battere il cuore quando senti il boato dietro a quel cemento. Manca solo il fischio d’inizio. 90 minuti o 90 anni, che sia una partita o una vita ciò che conta è sempre quello. Mettercela tutta. (dedicato a tutti i giocatori del Real Rosauron e a tutti quelli che ci credono sempre)

Mio padre

2007-03-23T11:39:00.000+02:00

Le sue mani consumate dal lavoro e dalla fretta di quei gesti sempre uguali,
il collo largo, caldo, la barba nascosta tra le pieghe di un viso
che non lascia passare alcun sentimento.
Gli occhi profondi di chi ha celato dentro di sé la bonta di un bambino.
Io non sono come lui. Ma seguo la sua voce, i suoi passi e la sua calma rassicurante.
Se solo il mondo avesse un pezzo della sua bontà.
Lo osservo tra i suoi fogli. Quei conti precisi carichi di responsabilità e passione.
Ogni centesimo è frutto di un suo sforzo e di un suo sorriso.
Ricordo i suoi occhi incrinati dal pianto uguali ai miei
E capisco che ho dentro di me una parte di lui.
Quando osservo il campanile del mio quartiere, i panni stesi nel cortile,
quando sento il profumo di un arrosto appena fatto.
Sento lui. Sento la sua voce e sento la sua voglia di abbracciarmi. O almeno
questo è quello che mi piace sognare e pensare prima di addormentarmi.
Vivo nella speranza di potergli dire un giorno che lo stimo enormemente.
Vivo con il desiderio di poterlo stringere. Vivo perché lui è il faro che mi guida
verso la risacca. Un giorno racconterò di lui a un giovane ragazzo che vuole capire
come affrontare la vita. Gli racconterò dell’umiltà, della semplicità, dell’onestà.
Gli racconterò dei suoi errori e dei miei. Del profumo dei suoi maglioni, del rumore
delle sue ciabatte. Delle caramelle nel cruscotto sempre pronte per le mani dei bambini.
Lasciate che la semplicità di un grande uomo faccia breccia nei vostri cuori.
Fate tesoro dei suoi sorrisi e degli sguardi severi. Custodite gelosamente le sue foto
da adolescente alle prese con un campo ed un pallone.
Io non sono come lui. Ma in un angolo del cuore e della mente ho tutti i suoi gesti
E le parole non dette. Il tesoro che custodirò gelosamente per il padre che sarò.

Diario di viaggio: Stoccarda e per il Baden Wuerttemberg

2007-03-23T11:32:00.002+02:00

Esclamo “I am not Santa Claus” dinnanzi ai due impavidi colleghi indiani che vorrebbero, nel mezzo della ridente e sterminata campagna del Baden Wuettemberg che trovassi loro un ristorante vegetariano….li lascio davanti ad una fantomatica panetteria, dicendo “questo e’ un fast food vegetariano” e me ne vado a mangiare da Pasquale…
Sotto la neve incessante, me li ritrovo dopo un’ora , pentiti di non avermi ascoltato, sporchi e intrisi di cacca di cane..le innumerevoli cadute in mezzo alla neve hanno avuto il loro effetto.

Inizia cosi’una profetica settimana di Dicembre..
Al termine della giornata, del resto, se venite avvicinati, dopo un lungo pedinamento in un parcheggio con la frase “ italienish?”, non pensate siano sicari.. anche se il cuore batte fortissimo e pensate sia finita.

Si tratta degli esponenti della comunita’ italica che lavorano in Coca Cola…tutti ci tengono ad un saluto personale e devo dividermi tra calabresi, siciliani e pugliesi, senza scontentare nessuno...

Ho dovuto perfino accettare un invito della comunita’ sardo – tedesca, che mi ha accolto a mangiare il porceddu in una sorta di sagra natalizia , una delle tante del resto che fanno concorrenza ai tipici mercatini natalizi dove per vincere il freddo e’ d’uopo bere almeno tre calici di vino rosso caldo e mangiare tutto di un fiato un bel wusterone nostrano. E poi, via tutti rossi paonazzi a montare le catene per tornare in albergo.

Dimenticavo, e’ piaciuta la mia frase “ I am not Santa Claus” e quindi il management locale mi ha fatto travestire da Babbo Natale e obbligato ad alcune foto di rito..Chissa se davvero il consumismo porti sempre democrazia..

Non da ultimo. Con il numero ventidue si chiude l’avventura editoriale delle Pillole . Ringrazio i lettori per la pazienza e l’affetto che mi avete dimostrato.

Un abbraccio speciale va a Fabio Lulli, che mi ha spronato in questa avventura editoriale e deliziato con i suoi articoli di corredo. Le Pillole sono davvero merito suo.

"That's all folks" - WB Pictures

Grande fermento nel mondo editoriale per l'ultimo numero de "Le Pillole": i direttori delle principali testate stanno facendo letteralmente a gara per avere un intervista in esclusiva con il golden boy della revisione contabile.
Lo staff del nostro connazionale ha fatto trapelare che le trattative con il settimanale "L'Espresso" sono ben avviate: unico scoglio, la richiesta del bizzoso auditor brianzolo di veder cambiato, in occasione dell'intervista, il nome della testata in "Il Caffè d'orzo in tazza grande macchiato freddo".
Fiaccolate in tutto il mondo per esprimere il rammarico per la conclusione di questa avventura editoriale: sulle note di "Quando un amore finisce " di Riccardo Cocciante, migliaia di persone hanno sfilato per le vie di Monza scandendo a gran voce "Democracy, Democracy".
Alcuni spiacevoli incidenti si sono verificati quando uno studente dell'Istituto Alberghiero "Paris Hilton" di Muggiò ha osato domandare "Ma i suoi capelli sono davvero così perfetti?": il poveretto è stato linciato dalla folla inferocita.
Gli artigiani di Napoli, sempre pronti a recepire gli spunti forniti della cronaca, hanno già creato la statuina del presepe con le fattezze del nostro Andreone: sarà posizionata tra quelle di Pietro Taricone e di Loredana Lecciso, sulla destra dei Re Magi.

“Parte un nuovo appuntamento settimanale...in cui vi faro' avere mie notizie..dal mondo..beh a dire il vero per questa versione di prova il pubblico dei destinatari e' un campione ridotto di persone, quelle con cui sono maggiormente in contatto, ovvero i miei preferiti o preferite..”

Il manoscritto originale de la prima edizione de "Le Pillole", è stato donato al municipio di Lissone e verrà custodito in una teca posta accanto al prezioso e antichissimo primo esemplare di comodino mai realizzato.

Stavolta ho davvero finito

Cos'è una pillola

2007-03-23T11:32:00.001+02:00

Mi svegliai su di un prato, umido. Un cerchio alla testa e la luce dell’alba. Si avvicinò un vecchio barba bianca e dita ingiallite da troppe Galousies. Prese a fissarmi. Cercai di sostenere il suo sguardo. Ma l’alcool e le poche ore di sonno mi ancoravano al suolo senza scampo. “Dammi il tuo tempo” mi disse.
“Scusi?” domandai io convinto di aver frainteso.
“Hai capito bene, vorrei il tuo tempo..” continuò il vecchio con gli occhi lucidi.
“Quale tempo? A cosa si riferisce?”
Silenzio
“Mi ha sentito? A quale tempo si riferisce?”
“Mi riferisco al fremito di un bacio rubato, all’essere libero cittadino di un paese che non ti conosce, alla solitudine malcelata in un caffé fumoso. Mi riferisco al tramonto da un oblò di un aereo. Al pensiero di ciò che hai lasciato e di ciò che troverai. Figlio mio....tu non sai come ti invidio. Come vorrei assaporare nuovamente il fremito di una libertà inebriante.
“Forse ho qualcosa per lei” incalzai io “ma deve farne un uso moderato”
Silenzio
“Prenda”
Il vecchio mi porse la mano grinzosa come un bimbo di fronte a dei dolciumi. Strinse la pillola con forza e mi guardò con aria interrogativa.
“Non mi chieda perché e non aspiri a riviverla” “In essa è contenuta la forza di una risata fragorosa. Forte come il destro di Carnera. Ci può vedere il sogno di un uomo nascosto tra le pieghe delle sua vita. Ci può respirare i profumi delle spezie e della nebbia e delle camere d’albergo di paesi lontani. Eros e psiche. La grinta di chi non molla e la forza e la calma di chi vuole prendersi il mondo ma non ha alcuna fretta. Il vecchio mi guardava estasiato. Ingoiò senza indugio il mio dono. E per un attimo gli tornarono alla mente i balli abbracciati nelle sale di paese, la domenica con il suo profumo di mattina, la prima canna consumata in un giardino. Le giornate d’estate senza tempo, senza soldi, senza ansie ma con un carico di vita e sogni e grinta.
Fu quel giorno che capii che la forza della pillola è proprio questa.
Svegliare un ricordo, regalare un momento di sogno.
Come se quella stella che cade nel cielo fosse lì.
Solo per noi. Pronta ad esaudire ogni desiderio.

Bella

2007-03-23T11:30:00.000+02:00

Il Banana mi guarda incuriosito e continua a rivolgermi le stesse domande a cui io non riesco a dare una risposta. Bella. Diversamente bella. Bella nel senso che rimani catturato da lei. Non mi va di dirgli di come sorride o dei suoi occhi quando sono intenti a pensare a qualcos’altro. Non mi va di dirgli quello che le farei perché non è solo questo. Questo lo puoi dire di una che hai conosciuto, con la quale sei stato a parlare inutilmente di locali, vacanze, io faccio questo, tu fai quell’altro, andiamo, e ti ritrovi a letto e non ti va di baciarla. Per descrivere lei devi andare oltre. Devi capire i suoi ritmi e osservarli come osserveresti un volo di un insetto. Provo a spiegargli i suoi ragionamenti da maschio ma mi rendo conto che, per chi non la conosce, potrebbe sembrare un connotato negativo. Allora gli dico dell’imprevedibilità e di come riesca sempre a scatenare qualcosa. Il Banana mi guarda ma sembra che stia parlando in aramaico antico. Cerco di spiegargli di quella sera, dell’atmosfera che c’era, di come mi sia sentito “libero”, degli Articolo 31 sparati a palla e poi cambio discorso e, mentre lui mi osserva, ho davanti agli occhi la sua mano colorata di viola e giallo. Bella. Diversamente bella. Quando ti racconta delle sue amiche, una più fuori dell’altra, o quando ti parla, diretta, come un pugno nello stomaco. Come i suoi racconti che nascondono qualcosa che io vorrei condividere.
Sono le 3.47 e mi rendo conto che, con i fischi nelle orecchie ed una giornata alle spalle sempre in giro per Milano, le parole non escono lucide ed ordinate. Meglio così. Non le renderebbero giustizia. Sarebbe come spiegare con un teorema, il genio di Baggio o un quadro di Pollock. Meglio lasciare che le cose vengano fuori così. Come questa notte in cui il DJ inanella una birra dietro l’altra e con il pollice mezzo alzato e mezzo chiuso saluta la folla al centro della pista. Non credo se l’aspettasse di ballare Giuni Russo, Jannacci, De Andrè e persino Renato Pozzetto (si, pure lui) ma lei c’è e balla da sola. Ora che non so dove abita (o forse si), non andrò a casa sua, non le porterò quello che vorrei regalarle dall’ultima volta e non le chiederò di farmi salire. Non vorrei mai entrare troppo in confidenza e scoprire che ci sono almeno altre venti cose che mi fanno impazzire.Thanks.

Maria viene da lontano

2007-03-16T20:08:00.001+02:00

Maria viene da lontano ed è una donna a ore. Milano stamattina le chiede un'ora per pulire una delle sue case per una delle sue signore. La Signora le dice che c'è stata una festa la sera prima e si deve sbrigare: un'ora soltanto per il salone. In un'ora di una mattina passata Maria si è lentamente innamorata, innamorata di un profumo, di un gesto sparito, di una traccia lasciata. Il suo amore non ha nome né volto, ma Maria ha imparato a riconoscerlo, come quando prima di gettare un pacchetto di sigarette vuoto lo trattenne un momento fra le dita, una marca sconosciuta… Lo annusò piano, un tabacco dolce come quello di suo padre. Un profumo di memoria dall'altra parte del mondo. Certo di un uomo, di chissà chi. Cercò poi i mozziconi nei posacenere e inseguì per la sala tracce disperse di quell'odore e come un segugio ricostruì un collage di frammenti che le parlavano di Lui. Frammenti di una notte a Milano passata, frammenti d'immondizia da pulire in un'ora a Milano. Maria imparò il liquore da lui preferito in un bicchiere abbandonato a fianco di sigarette finite, e baciò piano l'impronta delle labbra lontane come fosse il Primo Bacio fra loro.
Una mattina la Signora le diede una giacca da spazzolare, che il Geometra l'aveva dimenticata alla cena di ieri. Maria nella tasca trovò le sigarette di Lui e aspirò profondamente l'odore dell'uomo, del suo Amore. Tutte le mattine Maria prende la metropolitana trepidante, spera che per un'ora ci sarà il salone da pulire dai resti di una cena con ospiti, di una festa dove Lui era stato e dove lei può tornare cancellandola pezzo a pezzo, ripercotendola tutta pulendo via gli avanzi. Maria sparecchia la tavola e cerca la cicca spenta nella tazzina, che brutta abitudine! E ride, come fosse lì a rimproverarlo, bevendo il caffè dopo cena. Toglie i bicchieri dal tavolino e stringe in mano il bicchiere con una goccia di amaro lasciato: solo lui beve quello, non ha bisogno di indizi, ne è sicura da sé. Quasi si sente ubriaca, a cena hanno bevuto del vino nei calici di cristallo, quelli che vanno lavati a mano. Ride ancora Maria, si sente nell'aria ancora lo stantio del fumo e dell'alcool, hanno fatto tardi di certo, l'ultimo ospite deve essere andato via da poche ore, forse proprio il suo Geometra, si è attardato a fumare con il padrone di casa, e le sembra di volteggiare, stordita, tra le sue braccia.
Qualche mattina Maria trova ancora apparecchiato per tre e il cuore le accelera, il suo Amore è ospite assiduo, lo sa bene, spesso trova i suoi pacchetti dimenticati, con una o due sigarette abbandonate, che poi la Signora si fuma con il caffè la mattina, e Maria vorrebbe gridare. Maria è felice perché ogni volta che impiega l'ora a rassettare quelle cene cucinate per Lui, pensa che se viene a cena sempre solo significa che non ha un'altra donna. E sogna di aver mangiato sola con Lui, toglie un coperto e lascia due soli piatti sporchi a tavola, li guarda sospirando e immagina che siano i loro e che Lui ancora stia dormendo nella stanza a fianco. Conta i minuti Maria, la sua ora a spazzare le stanze dove è passato Lui è il suo appuntamento galante, chimera d'amore seduto sul divano a bere vino, prima dell'inizio di un'altra ora a stirare e a rifare letti. Per tornare a casa Maria prende la metropolitana, sperando che la Signora organizzi presto un'altra festa o un'altra cena alla quale lei non sarà invitata, ma svuoterà i posacenere la mattina dopo, cercando l'aroma di tabacco che l'ha fatta innamorare, facendo durare un'ora lo spazio di un sogno, ma che si sbrigasse che c'è molto da fare. (di Silvia Cella)

La cosa a cui tengo di più

2007-03-16T20:06:00.001+02:00

La cosa a cui tengo di più tra tutto ciò che possiedo, e cioè quasi nulla, è il mio cappello. Me l'ha regalato lo zio Vlad per il mio decimo compleanno, dicendomi che apparteneva ad un uomo molto saggio e fortunato e che un giorno anch'io avrei avuto tanta saggezza e fortuna se l'avessi tenuto sempre con me. Sarà pure vero, ma per ora se ne sta lì rovesciato per terra , ospitando tre o quattro monetine che quasi si confondono coi suoi ricami grigi e dorati. Il solito fiume di gambe, pantaloni e scarpe di tutti i tipi scorre via inarrestabile. Non è mica facile stare immobili con le braccia incrociate sul petto, in ginocchio su questo pavimento lucido e freddo, ma secondo mio padre è la posizione migliore per spingere la gente a darmi qualcosa. Mi ripete anche di alzare lo sguardo solo quando vedo una moneta entrare nel cappello. Allora devo sorridere e ringraziare, anche se il più delle volte, di chi mi ha fatto la carità riesco a vedere soltanto la schiena.
Comunque, meglio stare qui che andare a fare il giro in metropolitana, dove mio padre suona il violino e i miei fratelli più piccoli passano col bicchiere mentre tutti fanno finta di leggere o si voltano dall'altra parte. Il giro dura più o meno un'ora e, se è andata bene, qualche volta andiamo a mangiare nel ristorante degli hamburger. Se anch'io sono stato abbastanza fortunato, verso sera mio padre mi lascia suonare il suo violino. E' il mio grande desiderio: diventare molto più bravo di lui, fino a che qualcuno mi darà dei soldi solo per sentirmi suonare e non perché sto inginocchiato per terra. Non mi dispiace questo posto, il vento gelido ci arriva poco, non ci sono cattivi odori e dietro quelle grosse colonne si vede la piazza della gigantesca casa di pietra, con la sua foresta di statue e le teste dei draghi che la difendono dagli spiriti maligni. Un giorno ci sono entrato da solo, mi ricordo la penombra e gli immensi vetri colorati, poi mi è venuto incontro un signore con la giacca e gli occhi scuri, mi sono spaventato e sono scappato via.
Ehi, è arrivata una moneta di quelle grandi, che valgono parecchio. A darmela è stato un vecchio, dalle mani callose e l'espressione un po' da matto, che mi ricorda il mio bisnonno morto due anni fa. Questo profumo invece, ma sì, è proprio lei, la stessa principessa che è passata ieri lasciandomi due monete. Mi riscalda ricordare quegli occhi e quel sorriso, mentre il rumore dei suoi tacchi alti si dissolve in lontananza. Ora è arrivato un mozzicone acceso, che ha sfiorato il mio cappello. Vedo un gruppo di scarpe colorate fermo di fronte a me e sento le risate cattive che si moltiplicano. Non devo alzare la testa, a costo di stringere le braccia fino a graffiarmi, tanto tra poco saranno spariti anche loro, come gli incubi che si fanno di notte. A proposito di sogni, ne ho uno , bellissimo, che viene a trovarmi tutti i giorni dopo il suono delle campane di mezzogiorno. Chiudo gli occhi e vedo un uomo vestito di bianco uscire dalla grande casa di pietra con un bastone d’'oro. Lo picchia tre volte per terra, tutti si fermano di colpo e cadono in ginocchio. Allora io mi rialzo in piedi e corro, corro libero come il vento. (di Marco Frosi)

Parcheggio

2007-03-16T20:05:00.001+02:00

Dennis stava andando al super. Oddio, non che gli servisse davvero qualcosa. Due birre, un sacchetto di patatine. Era per staccarsi dieci minuti dalla tivù. Nella corsia dall'altro lato della strada si fermò un'auto. Un uomo attorno ai cinquanta gli chiese: «Mi scusi, sarebbe così gentile da tenermi il posto? Faccio inversione e torno». Dennis vide il posto libero ad un paio di passi da lui. Fece un cenno d'assenso e si mise tra le due auto. Non è che fosse un uomo particolarmente premuroso, ma gli era capitato così tante volte di sperare, di pregare, di trovare un posto libero che gli venne istintivo dire di sì. 5 minuti. Davanti a lui una Audi TT, dietro una BMW serie 5. Era stata una gran macchina, la serie 5. Ma il tempo era impietoso con le automobili più che con le donne. A proposito di tempo, si domandò, dove cavolo era andato quel tizio a fare inversione? Fece un passo per tornare sulla via del super, ma qualcosa lo fermò. Una sorta di pudore, non avrebbe saputo dire. Così riportò la gamba quei quaranta centimetri indietro e decise di aspettare ancora un po'.
20 minuti. In fondo erano i milanesi a dare tutta questa importanza al tempo. Agli orari. Alla puntualità. Tutti a girare come cricetini ordinati per far muovere la grande ruota dell'economia. Tutti presi a fare soldi senza rendersi conto che poi non c'era tempo per spenderli. Nell'unico viaggio che aveva fatto, in Africa, aveva visto che il tempo era vissuto in modo diverso. In Africa dicevano: «Voi avete gli orologi, noi abbiamo il tempo». 35 minuti. In quel momento tornò su una delle sue principali teorie: l'uomo dovrebbe avere il diritto costituzionale di annoiarsi. La noia. Questo stato dell'essere ormai dimenticato. A Milano tutti avevano sempre cose da fare. Da comprare, discutere, sistemare. Cosa facciamo oggi? Niente. Risposte così sembravano bandite per statuto dalla regione Lombardia. Il sole cominciò a nascondersi dietro ai palazzi. Quel tizio doveva aver avuto un infarto, un incidente o forse ne aveva trovato un altro, di parcheggio. Non aveva più senso starsene lì, e allora perché non se ne andava? 45 minuti. Per principio. Avrebbe aspettato che il tizio ripassasse con la sua Punto color gianduiotto. E gliene avrebbe dette quattro. Certa gente non solo non sa comportarsi, ma fa della furba maleducazione uno stile di vita. Sì, avrebbe aspettato e forse lo avrebbe anche denunciato per danni.
Gli avrebbe fatto vedere che anche un uomo qualunque, quando vuole, sa tenere duro. Anzi, lo avrebbe fatto vedere a tutta la città. Sarebbe rimasto lì per giorni, settimane, se fosse stato necessario. Sarebbero arrivati i giornalisti e le televisioni. E lui avrebbe dimostrato a tutti la forza dell'uomo medio. Sarebbe stato la rivincita di quelli che credono, di quelli che stanno alle regole, che dicono sempre di sì. 55 minuti. Avrebbero parlato di lui anche all'estero. Forse avrebbe tenuto conferenze, avrebbe fatto capire che per lui tenere quel parcheggio aveva rappresentato l'ultima sfida. Dopo il licenziamento non aveva trovato lavoro e ora se ne stava tutto il giorno davanti alla tivù vivendo con i soldi che gli passava sua madre. E siccome non poteva fare niente, allora starsene lì, tra quell'Audi e quella BMW, sarebbe stato il non far niente di cui però tutti si sarebbero accorti. 1 ora. Guardò l'orologio. Il super stava per chiudere. Cominciava a fare freddo. Aveva perso un'ora. Buttata nel cesso. Al diavolo quel tizio. In fondo cos'era un'ora per uno che non ha niente da fare? Cos'era un'ora in Africa? Così se ne andò. Alle otto iniziava passaparola. (di Dario Alesani)

Elogio alla lentezza

2007-03-16T19:54:00.000+02:00

che cos’è la lentezza? La capacità di impiegare molto più tempo nel fare azioni normalissime… nel portare a termine quello che tutti fanno in poco, una rottura del tempo, una capacità spiccata di alcuni esseri viventi: Lumache, Bradipi, Tartarughe, Rosauroni, che nel compiere un azione, a differenze di tutti gli altri viventi, impiegano un tempo senza regole. Ogni azione è un operazione precisa, studiata.
Abbiamo fatto un test: un gruppo di viventi decide di darsi un appuntamento per un film al cinema, spettacolo delle 20.30, l’incontro fissato per le 19.50, prevedendo i ritardi, cosa succede? Alle 19.00 arriva l’ansioso, alle 19.30 chi per caso era in zona, alle 19.50 i puntuali, alle 20.15 il ritardatario frettoloso, alle 20.30 la lumaca, alle 20.40 il bradipo, alle 20.45, la tartaruga, alle 21.00 Rosauron.
Che differenza c’è tra i vari ritardatari? La lumaca, il bradipo, la tartaruga arrivano trafelati, Rosauron è sereno, tranquillo, prova indifferenza per chi l’ha aspettato e nervosamente chiede spiegazioni…E’ il lento.
Un mondo lento è un mondo senza limiti, di strade senza divieti, i limiti si trasformerebbero in consigli di velocità, non ci sarebbero gli autovelox, i semafori, gli stop, le auto da corsa…Le metrò sarebbero vuote, i clacson smetterebbero di suonare, tutti gli ex veloci non direbbero “non ti ho potuto chiamare perché non ho avuto tempo!”, le librerie avrebbero pochi libri, le gallerie pochissimi quadri…
I lenti hanno il tempo per fare quello che i veloci, nel loro impeto, non riescono mai a fare.
“Andare lenti significa poter scendere senza farsi male, non annegarsi nelle emozioni industriali, ma essere fedeli a tutti i sensi, assaggiare con il corpo la terra che attraversiamo. Andare lenti vuol dire ringraziare il mondo, farsene riempire”.
Questo sito è un omaggio alla lentezza, sia come contrapposizione alla velocità, sia come ricerca della pigrizia. La lentezza è uno spazio, il luogo per decidere dove fare la cena, il pranzo, l’aperitivo o il prossimo viaggio (..tratto dal sito Rosauron.net)

Maurizio Porro

2007-03-12T14:04:00.000+02:00

3 ore di macchina e sono già cotto. Ma tempo per riprendersi non ne ho. L’invito parlava chiaro. Poltronissima per la visione dell’ultimo film di Inarritu con le musiche ed i testi di Danny Elfmann. Prendo posto giusto cinque minuti prima dell’inizio e nell’istante esatto in cui una signora impellicciata mi asfalta i piedi con i suoi 100 kg di stazza. Il caldo della sala è pari solo a quello di una domenica pomeriggio d’agosto a Mondello. Per il resto, il contorno è quello solito. Odore acre di burro riscaldato delle macchinette dei pop corn, tappezzerie rosso porpora, luci di emergenza, passamano in ottone, uomo con due cellulari al mio fianco a cui ho appena lanciato uno sguardo di sfida.
Buio pesto. Dreamworks Pictures. Sceneggiatura di Caroline Thompson (una garanzia). Mi sono appena reso conto di aver commesso l’errore gravissimo di non aver preso nemmeno qualcosa da bere. Con quello che ho mangiato. L’inizio non è dei migliori. A pensarci bene forse non è nemmeno un inizio. L’incipit fa subito pensare ad una storia d’amore di quelle travolgenti (ma non doveva essere un film denuncia sullo sfruttamento della popolazione locale nell’estrazione dei diamanti?!). Il bacio più lungo della storia del cinema. Lei stringe lui tra le braccia mentre lui si abbandona e corre verso una fontana gridando “Marcella, vieni..” (dejavu. Perché ho l’impressione di avere già vissuto questa scena?): Marcella corre verso di lui. Ma sembra non arrivare mai alla meta. Corre in maniera ritmica e con il busto eretto e farfuglia qualcosa che ha che fare con la vita ed i cioccolatini. Se non fosse che Gelindo Bordin ha la barba potrei tranquillamente confondere Marcella per il maratoneta italiano. Credo abbia preso la direzione sbagliata perché a forza di correre vedo solo montagne verdi intorno a lei. In quel momento parte il sottofondo di Marcella Bella (mi avevano parlato un gran bene della colonna sonora ma onestamente questo non me l’aspettavo). La tentazione di cantare è molto forte ma riesco solo ad ascoltare. Non mi esce alcun suono dalla gola. Gola secca. Arida. C’è un cambio di scena improvvisa e vedo Messner che a colpi di Altissima, Purissima, eccetera dialoga ad alta quota con l’altissimo in persona (non Dio ma sua eminenza Silvio Berlusconi). A questo punto inizio a non capire più un cazzo. Conosco alla perfezione la tecnica di montaggio di Inarritu ma a questi cambi repentini e soprattutto al sorriso di taglio del cavaliere non sono proprio abituato. Il dialogo è surreale. Si discute della possibilità di fare una grande opera che getti un ponte tra il K2 ed il Monte Bianco risolvendo in questo modo sia i problemi legati al traffico che l’isolazionismo della Val d’Aosta. Messner pare compiaciuto dell’idea e i due bontemponi si concedono un caffé (quello buono) non prima di essersi fatti una pista (nel senso di discesa).
Il barista, forse colpito dalla coppia quantomeno insolita, inanella una serie di errori sulle ordinazioni. Caffé alla humour, all’utopia, amaro, amarissimo, dolce, dolcissimo (questo è un evidente richiamo del regista al film “Vieni avanti cretino”..qui non mi frega). In quel esatto momento giunge al tavolo di fianco un uomo con borsa portalettere e cappello ed incomincia a declamare poesie di Pablo Neruda:

Lentamente muore chi diventa schiavo dell'abitudine, ripetendo ogni giorno gli stessi percorsi,chi non cambia la marcia,chi non rischia e cambia colore dei vestiti,chi non parla a chi non conosce.

Quelle parole mi riportano in un’altra dimensione e mi accorgo che Messner sta impastando un vaso d’argilla stretto tra le mani del cavaliere. Il sottofondo di Unchained Melody (oh..my love..my darling..) incornicia alla perfezione quelle dolci effusioni. Se non fosse che in lontananza sento un brusio molto forte. Come di una folla caciarona che abbandona uno stadio. La folla c’è veramente ma solo sul grande schermo. Pare una processione. L’uomo che porta la croce è seguito da una scia chiassosa di persone. Gran finale. Le note di Jesus Christ Superstar si fanno sempre più forti. Maria Maddalena interpretata da Maria De Filippi invita tutti gli apostoli ad una sfida di ballo (Christo è abbastanza tranquillo in quanto gode della preferenza del pubblico). In quel mentre Garrison (ma chi è Brian e chi è Garrison?) si avvicina al Signore chiamandolo a gran voce: “Signore”..”Signore”..scena entusiasmante..di uno spessore ed una intensità che pare quasi di sentirla in sala quella voce..”Signore”..”Signore”..ora la voce si fa più insistente e mi sento mettere una mano sulla spalla..bocca impastata, mi sembra di uscire da un vortice scuro..”Signore..mi dispiace svegliarla ma devo chiudere la sala”. Mi guardo intorno con gli occhi ancora a mezz’asta. Sala deserta. Luci accese e schermo spento. Mi ricompongo e mi pulisco la bavetta persa come i neonati. Ho le ossa indolenzite e la testa confusa. Saluto con una punta di fastidio l’addetto alla sala. Non ricordo molto altro di quel film e non saprei che voto dargli. Una cosa è certa: la prossima volta devo ricordarmi di evitare di mangiare la peperonata prima di un film di Inarritu.

Today

2007-03-08T19:03:00.000+02:00

Today,
We are on this Earth by God’s decision,
We are on this Earth to create our life like a masterpiece
The Life we have to live is like a canvas
Some sketches and drawing it starts to take a shape
then you add colours and your canvas assumes its own light.
With the passing of time, the colours acquire tenderness,
strength and warmth
that give you a never-ending enchainment.
Life is exactly the same. You start with some errors and stupid things
then you collect experiences,
sentiments and your soul starts taking a shape.
With the passing of time sensations acquire tenderness and turn into meaningful memories.
It’s like a treasure of emotions and thoughts that give you the powerful of a Giant
It does not exist life without colours. It does not exist life without chaos.
We are on this Earth in order to elevate our soul to a higher level.
Sentiments have to guide us.
We are on this earth for the Love.
Love for beauty, love for nature, love for honesty and simplicity, love for her.
Do not fear your sentiments. They are the only real motivation for everything around you.
Start dancing and start hugging who is next you. Feel free to tell of your fears, your desires.
Defend an idea with the strength of a smile and do not fear to look like crazy person.
Being crazy is leaving each day exactly the same as the previous one
Not sleeping in the very first place you find on your trip
Not drawing what you feel inside
Not singing with all your voice. The true craziness is not crying for having reached happiness, not being surprised seeing the sun on your pillow or looking at the gorgeousness of her hairs.
True craziness is thinking about Death
We will care about it when our canvas is finished.
We will care about it when our hearts will be full of everything.
We will care about it when it is our time.But not today.

Andrea G. 30_6_94

2007-03-07T21:42:00.000+02:00

Credo esista una cosa che si chiama fede. Io sono abituato a contare sulle cose che posso vedere e toccare. O quantomeno su ciò che esiste. So che posso correre per almeno un’ora, posso cantare discretamente “It’s easy to love you”, so qual è il gusto di un Pampero e, benché Raffa non ci creda, lo distinguo da quello dell’Havana, so come è fatta la sequenza di Fibonacci, non conosco l’Australia ma non c’è bisogno di fede per capire i racconti di Hanny quando mi spiega come siano tutte uguali le città europee rispetto all’Ayers Rock, le distanze e tutto il resto.
La fede, forse, la devi costruire. Ci si deve arrivare. Un percorso lento. Quasi coercitivo ed ipnotico ma allo stesso tempo motivato. “Quanto tempo è che non preghi Dio?” Qualcuno forse te l’ha chiesto. O te lo sei chiesto in uno dei tuoi momenti intimisti. Come lo sono quelli che riesco a ritrovare chiuso nell’abitacolo della mia Golf con l’aiuto di Daniel.
Fino a ieri ero convinto fosse così. Pazienza, impegno, sforzarsi di capire ciò che è incomprensibile con tutte le forze.
Fino a ieri.
Poi arriva una maestra che pensavi non avrebbe mai incrociato la tua vita, neanche per sbaglio. Cerca di spiegarti con forza e comprensione di come Andrea abbia scritto quella cosa. 12 anni al giorno d’oggi sono molto di più che ai miei tempi. C’è la voglia di emergere, sentirsi un campione in un campo di calcio o un idolo tra le ragazzine. Lui però non è così. “Signora, non sappiamo il motivo per cui è così. Può aver sofferto alla nascita o può aver avuto delle lesioni per via di quella malattia. Penso: “Cazzo, ma qualcuno alla televisione non mi aveva detto il ‘momento più bello della mia vita è stato l’arrivo di mio figlio!!’??. Finto. Come il Grande Fratello o come le tette della mia collega. Finto perché per Andrea non è girata proprio così. Peccato. Niente Pay Per View che ti scegli tu il programma da vedere. Niente Personal Shopper che ti dice “compra questo” “anzi quello”. Lui arriva ed è così. Te lo tieni e LO AMI. Lo ami perché è tutto per te e perché lui avrà bisogno sempre di te. Perché lui è ‘diversamente abile’. Diversamente perché qualcuno di educato ed ipocrita fino al buco del culo non ha il coraggio di dirti che lui non troverà mai una ragazza che lo ami, non riuscirà mai a farsi una vita o anche solo a coronare un progetto tutto suo.
Fino a ieri.”So che è difficile crederci ma le assicuro che l’ha scritto lui” insiste la maestra.
Scendo le scale, mi infilo ciò che trovo. Corro per Affori come un bambino di 12 anni. Come mi piacerebbe facesse Andrea. Stringo tra le mani le chiavi. Non ho il tempo né la voglia di pensare a niente. In quel momento forse è la fede che mi sta facendo correre.
“Vede questo è ciò che ha scritto” “L’ha fatto da solo. Io non…”
So che non reggerò. In quel momento affollano la mia mente i momenti in cui gli canto una canzone, quando cerco di capire ciò che lui cerca di dirmi ma che le sue difficoltà di espressione gli impediscono di fare. Ho 42 anni e non voglio certo farmi vedere da lei mentre piango. Ho un macigno nella gola e gli occhi mi stanno scoppiando…non resisto.
Clic. Print. Me lo stampa. Stringo il foglio che Andrea ha scritto con quel computer che è il suo unico modo di comunicare con il mondo. Non ci credo.
Stare con Giulia una decina di anni mi ha insegnato che la mente razionale accetta le fede solo quando esiste un segnale che ti tempesta davanti agli occhi. Davanti agli occhi ora ho lui. Ho quelle parole che si nascondono dietro i suoi occhi e che da oggi guarderò in maniera diversa. Capisco che ha un cuore. Capisco che non è quello che sembra. Capisco che forse è meglio di tutti gli altri. Capisco che non sempre posso capire. Piego in quattro il foglio, lo tengo con me e corro da lui. Da oggi credo esista una cosa che si chiama fede.

Nouera

2007-03-07T21:40:00.000+02:00

Nouera. Credo sia a 100 chilometri da dove abito io. O forse ad un anno luce, un giro di vite o dietro l’angolo. Nouera è il paese dove vorrei abitare. Forse. Offresi bilocale, pochi euro, già arredato completo di un cane, una compagnia di amici, un fuoco, e luce. Quella vera del sole che ti scalda sempre. Nouera, devo averlo letto su qualche libro, è esistita da sempre. La gente si incontra per strada e si sorride. E litiga. E si bacia come nei film degli anni 50 con Gary Cooper e quelle sportive decappottabili. Ma non fa finta di niente. Comunque si scontra. Sulla mia carta d’identità c’è scritto Milano, uomo, professione, nazionalità, colore occhi. Punto e stop. Per chi abita a Nouera c’è molto di più. C’è scritto quali sono i sogni che uno si porta da bambino e come fare per inseguirli sempre senza lasciare che il fuoco si spenga. Nouera è come l’isola che non c’è ma c’è nei sogni di chiunque di noi. Forse un giorno mi ci trasferirò e ci spedirò delle cartoline a tutti i miei amici e ai miei genitori. Mi piacerebbe raccontare loro di come si riesca a sentire il profumo dell’erba a Nouera. L’erba vera. Quella che puzza di umido e non te la togli dai jeans. Fai un po’ di fatica a girare con la bicicletta ma a Nouera c’è la fretta di arrivare in nessun luogo.
Musica e vino non mancano mai. Credo che si possa persino girare in mongolfiera e vedere tutto dall’alto. Non ci sono centri commerciali ma alcune botteghe dove puoi lasciarti trasportare dai racconti di uomini e donne anziane e sagge. Le strade cambiano nome ogni anno, al posto dei numeri civici ci sono i quadri più belli e colorati di Klee, Pollock e Klimt e ad ogni angolo c’è un albero di pesche. Tutti sanno giocare a scacchi, sanno suonare uno strumento e hanno amato almeno una volta nella vita. A Nouera i pomodori sanno di pomodoro e l’acqua dei fiumi è acqua. E basta.
Ogni giovedì, sempre alla stessa ora da 100 anni, parte un piccolo traghetto che naviga su di un fiume alla scoperta degli angoli più suggestivi. E ogni gita si scopre sempre qualcosa. Perché a Nouera la gente riesce ancora a sorprendersi e a guardare alla vita con gli occhi dei bambini. A Nouera i bambini dai 5 anni in su non conoscono il significato della parola guerra, dai 5 anni in giù semplicemente non sanno leggere ma è già pronto per loro il libro delle tradizioni di Nouera. Un libro dove si parla di razze, religioni, costumi, confini, colori, profumi, paesaggi che si mischiano, coesistono, si parlano, si fondono, si evolvono. E crescono. A Nouera non ci puoi andare ma, non si sa come, ci si arriva. Ci si arriva in una notte di settembre immerso nel silenzio e nei sogni, ci si arriva con la finzione di un viaggio chimico o con la fantasie e le emozioni che ti regala una trasferta a bordo di un camper con le persone a cui tieni.
Chi è stato a Nouera racconta di come sia difficile tornare nel proprio paese di origine. Di come sia difficile barattare gli sguardi delle persone di Nouera con la fretta ed il silenzio assordante di una metropolitana. Di come sia difficile lasciare le bellezze delle donne grasse e naturali per le caricature impomatate ed impalcate delle città della moda. Di come sia difficile rinunciare all’azzurro e al giallo per i colori metallizzati, fluo, al neon, plastificati. Ma tutti quelli che ho incontrato mi dicono sia difficile. Difficile. Non impossibile. Tutti loro mi hanno raccontato di come il vero succo di tutto sia cercare Nouera negli angoli delle proprie città, quando si gira di notte nascosti dalle luci ambrate. Nei parchi cittadini o a fianco delle fontane circondate dai cinesi. Negli angoli più intimi delle persone che guardi ogni giorno senza vederle. Nelle note di una canzone scoperta per caso, in un sms d’auguri che ti coglie impreparato, quando insegni a tuo nipote ad andare sui roller, nell’abbraccio dei tuoi, nelle foto che tieni sopra la mensola, in un barbaresco che conservavi da dieci anni, quando incroci lo sguardo di lei. Per tutto questo e per molto altro ancora mi sa che rimango ancora qua. Almeno per adesso.

Nowhere [ ‘nouwεa*’ ]. S. luogo inesistente: he came out of - , apparve misteriosamente. Av. In nessun luogo. Diz. Inglese Garzanti.

Proibito

2007-03-05T18:56:00.000+02:00

e continuano a martellarci con queste proibizioni! è la volta di Stefano e Domenico accusati di incitare la violenza sulle donne con la loro ultima pubblicità.. donna a terra, tenuta ferma ai polsi, altri tre che guardano. mah.
la settimana scorsa dicevo (gridavo?), tra pizze e ravioli, che l'unico metodo adottato in italia per fermare IL MALE è la proibizione. ci proibiscono di fumare, di mangiare male, di schiantarci con la macchina, di drogarci più del dovuto, di spacciare agli amici, di violentare le amiche. ma io vedo modelle in posa con sigaretta, modelle blucerchiate (non doriane, parlo di occhiaie) taglia 30, automobili da uno a 100 in due secondi, senatori che lavorano 8 ore al giorno (si aiuteranno in qualche modo, no?), discoteche che si animano all'una di notte, feste e festini dove non sai più qual è la tua o quella degli altri..
cosa manca??? solo una cosa, SAPERE, CONOSCERE, INFORMARE. fateci sentire come rantola un uomo che muore fumatore, vedere la famiglia distrutta dalla quale dipende nelle ultime ore. leggere di uno spettro che ha le luci di una passerella puntate addosso solo
due giorni all'anno. riconoscere i pezzi degli arti sparati a decine di metri di distanza dallo schianto sull'asfalto. ma inquadriamoli questi vostri bei bambini disfati la mattina.. 'no raffy, la coca non fa male, davvero'. ma capiteli questi bei maschietti che ce la mettono tutta per possedere le cose che cose che ci fanno impazzire, e non ci bastan mai...
fatemi capire la conseguenza di un jeans stracciato al posto giusto, nel momento sbagliato.

Ferraffa

2007-03-01T11:40:00.001+02:00

- ma perche si mettono sempre qui? vedrai che al ritorno mi fermano, cheppalle.
perche non fermano i drogati, i ladri. i nonni che vanno a puttane.
è un bel pezzettino tornare a casa, non che ci sia molto da fare per ammazzare il tempo. c'è la medica che fa freestyle anche quando legge la pubblicità, ma non riesco ad ascoltarla ho sonno e sono distratta, vorrei ricordare tutti i dialoghi, ogni volta tento di ricordare le frasi che fanno centro, ma non riesco. la mia capacità di memoria a breve è minima, si svuota non appena introduco nuovo materiale. eccoli là in fondo, con i lampeggianti blu. ma dove sono? in mezzo alla rotonda. a fianco un'altra auto. staranno dando indicazioni stradali? chi è più coglione, il carabiniere che si ferma in mezzo a una rotonda o il cittadino che chiede indicazioni affiancandosi? rallento, va bene. mi fermo anche, perche quelli son capaci di ripartire proprio quando lo faccio io, sai che divertimento. metto la prima, ma stasera sono un po' kupa, li guardo dritto negli occhi, da sopra la mia spalla, eccoli a sinistra, con i loro fari belli accesi, mi illuminano tutta la macchina. lo so che non dovevo farlo, ma avevo voglia di guardarli, quel secondo in piu del normale, quello che fa la differenza. riparto, prendo in mano il telefono, mi sto proprio annoiando perche mi viene in mente di chiamare markus, gli devo sempre delle scuse, o comunque devo sempre rispondere cortesemente a qualche chiamata persa.. (una cosa che faccio solo io?)
- gli ho corretto un SU. perche è incredibile che un direttore di un giornale non dia importanza alla differenza fra prendi un tavolo e vai sù oppure appoggiare il libro su un tavolo. ho perso il lavoro, mi hanno licenziato.
arrivano. vedo tutto nero intorno, ma nello specchietto sono incorniciate quelle lucine blu lampeggianti, si avvicinano, veloci. abbaglianti. no, ti prego, dimmi che non lo vogliono fare... vado avanti, metto il telefono a riposo, non avevo ancora composto il numero. abbagliano, abbagliano, accosto. spengo irene, non credo che i club dogo aiutino a creare una bella atmosfera. prendo la borsa. abbasso il vetro, eccolo, certo. non poteva essere altrimenti, carino, serio.
- buonasera
- salve.
lo guardo e intanto cerco di aprire la cerniera della borsa. lo guardo, e penso che siamo proprio in un mondo fantastico. so già che non ce la farò a stare zitta, speriamo davvero di non esagerare. sono stanca. non so qui, ma in spagna non si deve scendere dall'auto, devi tenere le mani belle in vista sul volante. non ti devi muovere finche l'agente non te lo dice. disposizioni post ETA.
- cosa le devo far vedere? sorrido, ma cosa cazzo sorrido volevo essere seria e cordiale, e mi è uscita la bestiata perche volevo sfidarlo, è da quando li ho visti in mezzo alla rotonda -contro ogni regola del codice stradale del mondo- che mi andava di fare così.
un momento di pausa, sta pensando.
- eccosa mi deve favvedere, la patente..
- si. (ma mai dare nulla per scontato). un attimo, per favore.
la cerco. la patente. riesco ad aprire la cerniera della borsa. butto le mani dentro come per far nascere un puledro, ma niente. sento di tutto tranne il portafoglio. bella lì, adesso si accorge che sei stanca perche hai ancora in circolo il vino campano. e non gli sto nemmeno sorridendo, io che sono così facile a queste cose, per ingannare l'attesa.. calma. una cosa alla volta. cartelletta trasparente con all'interno documenti della dichiarazione iseeu di dany, per elena. che stasera nn si è presentata a teatro. dice che lei si vuole fidanzare con accordino, gli altri registi non le interessano. menzogne. un pacchetto di tè chiamato 'buon umore' con tanto di fiocco e biglietto d'auguri. una bottigleitta d'acqua vuota. la mia agenda. urban, il giornale. penne, fazzoletti, usati. tre biglietti del teatro. un orario dei treni. ah, ecco il portafogli. ecco la patente.
- è lei?
- certo (perche non mi chiede la carta d'identità invece di fare queste domande idiote? ti do la patente di un'altra?)
- residente a?
- monza
- c'è scritto milano.
- allora milano. come c'è scritto milano? (perche c'è ancora scritto milano? ah no..)
- dietro. c'è il cambio residenza.
- via umberto..
- si quella
- attenda un attimo.
va alla macchina. la sua. torna.
- cosa fa qui?
- ho accompagnato mia sorella, abita qui vicino.
- e adesso torna a casa tutta sola. fidanzata? single?
incredibile, sto sorridendo. non ne ho voglia, ma sto sorridendo. forse posso ancora rimandare, la farò finita alla prossima disgrazia che mi capiterà. finche sorrido c'è speranza.
- single
- e vive da sola in via umebrto I... single.. beh diciamo che a trent'anni se sei sola o hai qualcosa da raccontare, oppure hai proprio un carattere di merda..
- di sicuro è la seconda..
bene, primo ha sbagliato a fare il calcolo dei miei anni, perchè non sono esattamente trenta. secondo, continuo a sorridere, ma che cz sorrido?
due volte in una sera è troppo. insomma, ci hanno gia tenuto in ostaggio quelle scatenate di Finnegans Wake.. tutte quelle pistole, le barbe finte.. irlandesi.. è normale che io sia un po' prevenuta, e col sorriso impostato su automatico.
- che lavoro fai?
- sono agente di viaggio
- ah, sarebbe?
...
- si vede che fai un lavoro a contatto con la gente, sei molto sorridente, solare (se dice anche 'disponibile' scendo dalla macchina e gli stacco la pistola dai pantaloni)
- dove lavori? dove vai quando non lavori? che hobby hai?
giuro non sentivo parlare di hobby da parecchio.
- e che spettacolo siete andate a vedere? che teatro?
- il libero.. vabbè non lo conosci di sicuro (chiudi la bocca raffy..)
ma rimedio
- non lo conosci perche son tutti principianti, è una scuola di teatro..
ma poi queste info le controllerà? dove lavoro, cosa faccio, quando.. no, non credo! o sì?? sono stanca!!
- dov'è la mia patente?
- la sta controllando il collega
- e cosa pensa di trovare?
- no niente, controlliamo e basta.. ma ce l'hai un bigliettino da visita?
apro il portafoglio... c'è di tutto.
- no guarda, non ne ho neanche uno (questi che sto cercando di nascondere col dito non sono biglietti da visita)
- beh diciamo che se ti chiedo il cellulare subito non è bello..
sorrido, sorrido..
- no, facciamo così: la prossima volta che passo e vi vedo accellero, così puoi fermarmi di nuovo per un controllo, va bene?
- eh, facciamo così.
deluso.
- posso riavere la patente?
- sì, il collega dovrebbe aver finito
da un pezzo, starà giocando a sudoku..
-grazie e arrivederci, raffaella.
non te lo chiedo come ti chiami, pinguino con la striscia rossa.
riposo, sciogliere le file.
che sonno.

Lettera da me stessa

2007-02-28T13:27:00.000+02:00

Ti svelerò qualcosa ma non tutto. Non sarebbe giusto. Ma mi è stata data questa possibilità da qualcuno che dicono si chiami Dio. Scrivo su questi fogli fatti di nuvole e devo ancora capire come faranno a recapitarti questi miei pensieri. Ma sono fiduciosa. Come potrei non esserlo. Ora che non esisto più e ho la certezza che da quassù riesco a sentire la tua voce sono serena. Riesco a svegliarmi di notte perché sento il tuo cuore battere più forte, riesco ad essere a Milano ma anche a Tokio. Riesco a vedere l’alba ed il tramonto nel giro di un paio di secondi. Non sono materia, ma in fondo che mi importa. Le sensazioni tattili mi mancano ma non valgono nemmeno un briciolo della coscienza di poter essere ancora qualcuno nell’aldilà.
Ti scrivo per dirti che tu, cioè Io, devi tenere duro. Stai fissando la tua agenda ed i giorni del calendario simili a foglie d’autunno. Fai la lista delle cose che vorresti realizzare e sei felice al fianco del tuo lui. Passerà lui, cambieranno i tuoi desideri, vedrai almeno altre 47 primavere, sentirai il gemito di un figlio nato per caso e amato da subito senza compromessi.
Capisco la tua perplessità. Questa chi è? Cosa vuole da me? Chi la conosce?
Chi la conosce?
E’ proprio questo il punto. Gli altri non ti conoscono. Ignorano molti lati del tuo carattere esattamente come tu lo fai. L’esperienza ti porterà quelle risposte che ora ti appaiono oscure e lontane. Mordicchiare il tuo bastoncino di liquirizia ti aiuta a scacciare quei pensieri che rimbalzano qua su da me. Io li sto archiviando in un piccolo baule e solo un giorno tu ne avrai la chiave.
Per ora non esiste codice, condotta, sentiero. Non esistono istruzioni, regole o dettami, consigli, soffiate. Non esiste nulla che io dal mio azzurro possa darti. Perché se ti dessi anche solo una piccola spinta tu non saresti tu. Ed io forse non sarei qua.
Sono orgogliosa di te. Retoricamente potrei dirti che solo ora che non esisto più mi sono accorta di quanto sono importanti la tua pelle, le tue ossa. E il tuo cervello. Ma soprattutto il tuo cuore.
Sono contenta quando tu sbagli. Qua nell’aldilà esiste una scuola tutta particolare dove i brutti voti vengono dati a chi ha consegnato in bianco. Mentre ho visto dare anche qualche otto a chi è andato fuori tema. A chi ha buttato nero su bianco ciò che la mano trascriveva guidata dal cuore. Ho visto le lodi di genti che hanno commesso decine di errori ma sono rimaste coerenti alla loro ignoranza e alle loro passioni.
Le regole che devi seguire sono quelle che non trovi scritte. Se ti do questa indicazione è perché penso che sia più importante dirti questo anziché consigliarti il biglietto vincente della prossima lotteria o quale treno non prendere. Io so tutto. Ma a te basta nettamente meno. Basta sapere che quel fuoco che hai dentro non deve spegnersi mai. Piogge, tempeste o freddo pungente. Fila dritto. Copriti bene e guarda dritto a te respirando profondamente. C’è da fare ancora molta fatica. Quasi la stessa che provo io a stare in equilibrio su queste stelle. Ma ce la farai.

Continua in questo modo. Segui le regole che non ci sono. Rifletti su ciò a cui non vale la pena di pensare. Colora ciò che di grigio incontri. Dai e ama a chi non lo vuole, senza pensare a cosa riceverai in cambio. Non fare mai un bilancio di ciò che hai fatto e che non hai fatto, ma canta a squarciagola per delle note che ti toccano l’anima. Continua a berti la pioggia anche se ti sembra una cosa folle come anche le scritte sui muri di casa tua.
Credi in Dio, credi in te stesso e in tutto l’amore del mondo. E arriverai a me.Buon Viaggio.

Alle poste

2007-02-28T13:20:00.000+02:00

Prego si metta in fila. Biglietto, numerino. I numeri rossi girano su sfondo nero. Penso che vorrei essere almeno cinque posti avanti nella fila. Un tizio sulla cinquantina guarda i miei capelli e le scarpe e la maglietta. Penso: “Cazzo non hai mai visto un trentenne-pseudo-pittore-cheamaodia-lavita-sempreinviaggio-reduceda8coca-pampero?” no forse no. O forse si. Mi suona il cellulare. “Dimmi almeno un motivo per cui dovrei tornare da Amsterdam, chiederle di rimettersi insieme a me e poi ripartire in nottata?”. Non lo so. Non ho tutte le risposte. Le avessi avrei giocato al lotto, tenuto una rubrica su Donna Moderna o forse passerei tutti i pomeriggi allo speakers corner di Hyde Park. “Fai quello che ti senti” dico io. Polite, democratico, universale, cross perfetto sulla testa. E poi butto giù il carico da 90 “In fin dei conti ti ci devi buttare nelle cose”. Chiudo. Penso che non dovrebbe andarsene da Amsterdam per seguire una anoressica con figlio a carico in una città dove la merda delle mucche ha la meglio sul profumo dei pini e dei rododendri. 4 persone davanti a me. Investi al 4%. Rendimento garantito. Vediamo…4% di 28 Euro che ho adesso in banca fanno una bella somma…Ora vado allo sportello salto le 4 persone e gli taglio la gola. Domani sarei in seconda pagina, insieme alla Franzoni del momento e alle consultazioni del governo. Si può prendere in giro così la gente? Voglio un cartellone che al posto di queste stronzate ti dica: Fine mese: ci arrivi di sicuro. Non investire niente. Goditeli. Beviteli. O bruciateli sul tavolo da gioco, o comprando 100 voli di una compagnia low cost. Respiro. Il cerchio alla testa è grande quasi quanto la morsa ai coglioni per perdere tempo in questo posto che puzza di vecchio. Ci dovrebbe essere una riforma costituzionale che obbliga la gente a togliere i vestiti dagli armadi con la naftalina e a bruciarli. Carta, carta, ancora carta. Siamo nel 2007 ma sembra di essere a Velletri nel 1600. Mancano due menestrelli, un cavallo parcheggiato fuori al posto dei SUV e un boia. Ma d’altronde che cazzo ci farebbe un boia alle poste? Meno tre. Ho perso solamente 32 minuti. Non male. Lo 0,00001% della mia vita. Sembra poco. Ma non lo è. Grazie ad una raccomandata con ricevuta di ritorno per dire che non devo pagare una multa che però ho già pagato perché il contribuente ha sempre ragione, sono qua. Nello stesso tempo avrei potuto ingoiare una scatola di corn-flakes per fare un po’ di fondo, avrei potuto dire a mio padre che lo amo o avrei potuto scrivere un racconto. L’epoca del fast food, del take-away, del Mac Drive, del quick box per la consegna veloce di un film blockbuster. Come se consegnare al bancone un film e tentare un contatto sociale portasse via un lustro o ti esponesse ad un rischio virale. L’epoca di un aperitivo in piedi. Veloce, di taglio, correre. Ho ancora 2 persone davanti. Se sono insieme sono una. Ma non possono essere insieme. Si parla di Pacs, Dico e tric e ballac ma la realtà è che la gente non sta più insieme. Sembra di costruire delle piste da corsa ma dove cazzo sono le auto? In garage. O forse sono tutti all’autolavaggio. Pronti come ad un concorso per cani dove vinci un croccantino ed una pacca sulla spalla. No, non sono insieme. O forse potrebbe esserlo. Sembrano due gemelli siamesi attaccati i seni di lei con la schiena di lui. Prego tenere la distanza per motivi di privacy recita un cartello. Forse la signora non sa leggere. Sarà islamica. Di solito tutti i mali del mondo sono collegati all’islam. Sì, è islamica. E poi puzza di messa in piega appena fatta. Ora ci sputo in mezzo ai capelli. Meglio di no. Manca solo lei è poi è il mio turno. “Domani siete aperti alle 7:45? Manderei mio marito a pagare un bollettino”. Ci sarà un motivo per cui Dio padre ha fatto la giornata di 24 ore ed i vecchietti alle 7:45 sono già lì per pagare l’ICI quando potrebbero farlo due ore dopo dormendo un po’ di più o facendo l’amore con l’aiuto del Viagra? Si forse un motivo c’è. Forse hanno capito tutto. Svegliarsi per primi. Operativi. AAAttttenti. Tutti in fila. L’esercito di pensionati non professionisti-mercenari è il futuro. Il cappotto color merda della signora abbandona l’ufficio postale e con lui la scia di odori sintetici. Respiro profondamente. Ora il cerchio alla testa si fa sentire ancora di più. Sono pallido. Ho le mani sudate. L’impiegato mi guarda nello stesso modo del Professor Valsecchi all’esame di maturità. Lì stavo per aspettare un figlio ma almeno ero preparato e avevo fatto colazione. “Dica”, “Dico a lei, dica” “No, dico..dico a lei, dica, dica”. Un altro dico/dica e gli infilo la penna che ho appena rubato nel bulbo oculare. “Devo spedire un cd”. “E’ fragile?” Chiede lui. “No, potreste spedirlo insieme agli elefanti di Moira Orfei o insieme a quei carichi eccezionali coi lampeggianti che ti rompono i coglioni in autostrada” Questo è quello che avrei voluto dirgli. “Sì è fragile”. “Quindi ci vuole una busta con il pluriboll”. Sembra un farmaco. Forse ha visto che sono pallido. “Dove lo posso prendere?” e intanto che mi risponde gli osservo i peli del naso. Uomo sporco. Testa lucida e unta. Ottima prospettiva passare il resto dei suoi anni dietro un vetro pieno di ditate. Non ascolto. Recupero il pluriboll e le ultime energie prima di vomitare, impacco, scrivo, timbro, firmo, tampono, sigillo, rutto (sì questo non serve, ma quando ci vuole ci vuole). E poi arriva il colpo di genio, l’intuizione, lo schizzo di colore puro, l’assolo. “Cosa c’è nel cd?” Come se fosse un’informazione utile o come se mi chiamassi Copperfield e riuscissi a nascondere cioccolatini o cocaina dentro un CD. A quel punto solo la velocità di esecuzione mi può salvare, solo la mossa della faina, solo l’urto di vita che mi prende da dentro, solo il climax delle emozioni in quell’ufficio di provincia, solo l’odio la rabbia e l’amore che ho dentro..prendo fiato, mi schiarisco la voce e, guardandolo dritto negli occhi, comincio..

Fuggi, cosa fuggi non c’è modo di scappare, ho la febbre ma ti porto fuori a bere, non è niente stai tranquilla è solo il cuore. Porta Ticinese piove ma c’è il sole, quando il dandy muore fuori nasce un fiore, le ragazze fan la fila per vedere la sua tomba con su scritte le parole:

Io vi amo, vi amo ma vi odio però vi amo tutti è bello o brutto io non lo so
(Un romantico a Milano - Baustelle)

Esco. Respiro. Ora sto meglio. Meno male che ci sono ancora le poste.