Bell'Italia

Bell 'Italia. Garessio, Garriano, Gerrone, Gorrino, Grissiano; i paesi che cominciano con i, elle, a e zeta... sconosciuti, distanti, italiani e stranieri.
Paesi fino all 'altro ieri, oggi senza identità. Simili, globali, modernizzati. Metano, circonvallazioni, fabbrichette, bar a imitazione pub, centri più o meno commerciali, insegne con nomi in italo-inglese. Mura in pietra e finestre in duralluminio, plastica e ferro battuto, archi pontefici in mattoni e viadotti ad unica campata in cemento precompresso. Ferrovie abbandonate e superstrade inutili appena nate.
Silenzio, profondo, inquietante, ristoratore e riparatore.
Le foglie che si muovono ancora udibili. La notte e i propri suoni. Ma anche inutili 4x4 simili a 8x8, pickup texane per percorrere due chilometri, moto nipponiche da 120 cavalli urlanti in corse mozzafiato ad affermazione della propria potenza di valente centauro e stupidità di uomo, falciaerba da fitofobi e killer di una natura domestica che tenta invano di affermarsi, doppiette da "Il Cacciatore" per un ritorno alla vita di uomo del Neo-Neolitico.
Rovine di mura medievali e romane, abbandono di pievi, trasformazioni imbecilli di antiche cascine in agriturismo dove il suffisso "agri" descrive a pieno il giallo acido scelto per improbabili intonaci plastici finto rustico. Tipi edilizi da "è mia e si deve vedere", tetti a spioventi plurimi, aggettanti ed esagerati, opus incertum che di certo ha solo solo il cattivo gusto e l 'ignoranza del progettista.
n riavvicinarsi alla natura con il fuoristrada. Boys scouts urbani in trasferta agreste che si aggirano in radure notturne e le esorcizzano con urla disumane.
Modernità che si fa strada, immondizia indifferenziata che avanza. Umanità senza via che esce per incontrarsi e non dire nulla.
Il silenzio solo riesce a far tornare la memoria. Riesce a produrre pensiero. L 'attenzione fa il resto. L 'amore per le tutte le cose mantiene il tutto in armonia.
Parole ormai vane e demodè.
La globalizzazione cresce, preme da ogni lato, e il globo si schiaccia sotto la pressa. Alba come Albania, Romania come Roma, moscato a Mosca e tokay a Tokyo, gialli, rossi bianchi e neri mischiati a formare un immenso grigio medio indistinto e spento. Tradizioni tradotte in lingue diverse, all 'improvviso per essere usate da tutti. Tempi di scambio prima accelerati e poi annullati creano ricette di vita indigeste.
Il borgo, la casa, il silenzio, le piante e i loro inquilini, il passo lento, gli occhi riaperti per guardare finalmente a fondo intorno e vicino, il rispetto profondo di tutto e di tutti, l 'umiltà, la coscienza della nostra infinita e incolmabile ignoranza, la voglia di migliorarsi e di sapere e far sapere, la percezione dell 'unicità e brevità della vita senza perdoni fideistici e premi ultraterreni, il pensiero e il raccoglimento, la capacità di stupirsi per l 'immensa bellezza della natura che ci circonda.... valori persi. Ma non per tutti.
di Giorgio Pomella